Ein Monat verging. Dann noch einer. Sophia gewöhnte sich an die schmale Küche, an die knarrenden Dielen, an den Blick in den Hof, wo eine rostige Schaukel im Wind schwankte. Die Wohnung blieb klein, bescheiden und an manchen Stellen unpraktisch. Aber sie gehörte zu ihrem Leben. Keine Wand hier war mit einer Schuld verbunden. Niemand konnte hereinkommen und sagen: Vergiss nicht, wem du das alles verdankst.

Dann rief Julia Bergmann an. Nicht Nicole Meier bekam den Anruf, sondern Michael.

Ihre Stimme war sonderbar leer. Sie weinte nicht, jammerte nicht, klagte nicht einmal richtig. Es klang, als sei sie innerlich müde geworden.

„Michael“, sagte sie. „Ich muss dir etwas erzählen.“

„Ich höre.“

„Mama hat jetzt dasselbe mit mir gemacht. Nachdem ihr weg wart.“ Julia atmete hörbar ein. „Sie meinte, ich solle zu ihr ziehen und ihr die Hälfte von allem geben, was ich verdiene. Dafür würde sie mir später die Wohnung überschreiben.“

Michael presste die Lippen zusammen.

„Und du?“

„Ich bin eingezogen. Vor zwei Monaten.“ Ihre Stimme wurde brüchiger. „Michael, das ist nicht auszuhalten. Sie kontrolliert jeden Euro. Sie verlangt Kassenbons. Sie schaut in mein Handy. Ich komme mir vor wie eingesperrt.“

Michael schwieg. Sophia stand neben ihm und hörte jedes Wort durch den Lautsprecher. Auf ihrem Gesicht lag kein Sieg, keine Genugtuung. Nur Traurigkeit, weil sie genau wusste, wovon Julia sprach.

Schließlich sagte Michael: „Julia, verstehst du jetzt, was Sophia dir damals erklären wollte? Es ging nie nur ums Geld. Mama hilft nicht einfach. Sie macht Menschen abhängig.“

Lange kam keine Antwort.

Dann sagte Julia heiser: „Ja. Jetzt verstehe ich es.“

„Dann musst du anfangen, da rauszukommen. Selbst. Mit deinen eigenen Schritten.“ Michael sprach fest, aber nicht hart. „Wir können dich nicht retten. Wir stehen selbst gerade erst wieder auf. Aber einen Rat gebe ich dir: Hör auf zu warten, dass jemand anderes dein Leben für dich entscheidet.“

„Michael…“

„Was?“

„Sag Sophia bitte…“ Julia stockte. „Sag ihr, dass sie recht hatte. Mit allem.“

Michael beendete das Gespräch nicht sofort. Er hielt das Telefon noch einen Augenblick in der Hand, als läge darin etwas Schweres. Dann legte er es auf den Tisch und sah seine Frau an.

„Du hast es gehört?“

Sophia nickte.

„Ja.“

„Willst du nicht sagen: Ich habe es euch doch gesagt?“

Sie drehte den Kopf zum Fenster. Draußen zog ein grauer Himmel über die Dächer.

„Nein“, antwortete sie. „Ich möchte nur, dass du mir Kaffee einschenkst.“

Michael tat es. Sophia setzte sich in den einzigen weichen Sessel, den sie besaßen, ein leicht durchgesessenes Stück vom Flohmarkt, gekauft für sechs Euro. Sie nahm die Tasse in beide Hände, als könne sie sich daran wärmen, und atmete den Dampf ein.

Nicole Meier blieb schließlich allein zurück. Mit ihrer Wohnung, mit den Nebenkostenabrechnungen, die nun niemand mehr mit ihr teilte, und mit einer Tochter, die eine Woche später ihre Sachen packte und ging, ohne sich zu verabschieden. Julia fand ein anderes Zimmer — nicht das mit den feuchten Wänden, sondern ein einfaches, billiges, aber trockenes. Außerdem nahm sie eine feste Stelle an und begann, ihr eigenes Geld nicht mehr als Leine zu betrachten, an der jemand ziehen durfte.

Nicole Meier rief anfangs noch häufig an. Erst bei Michael alle paar Tage. Dann seltener. Irgendwann gar nicht mehr.

Die Wohnung, auf die sie so stolz gewesen war, wurde still und hohl. Rechnungen lagen ungeöffnet auf der Kommode. Das Heft mit ihren Berechnungen blieb auf dem Küchentisch liegen, doch niemand schlug es mehr auf. Die Spalten, Summen und Forderungen hatten ihre Macht verloren, weil niemand mehr bereit war, sich in ihnen eintragen zu lassen.

Sie hatte alle lenken wollen und saß am Ende ohne jeden da. Sie hatte geglaubt, Menschen mit Geld festhalten zu können, und verlor ausgerechnet diejenigen, die nie käuflich gewesen waren.

Sophia trank am nächsten Morgen ihren Kaffee in Frieden. Vor dem Fenster nieselte Regen. Aus dem kleinen Radio kam leises Gemurmel, während Michael am Spülbecken mit Tellern klapperte. Blümchentapete. Vier Quadratmeter Küche. Knarrender Boden.

Und keine fremde Stimme mehr, die ihr Leben zusammenrechnete.

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— Hilf deiner Schwester erst einmal dabei, ihre Schulden loszuwerden, danach kannst du immer noch Urlaub machen!

Als Emma die Summe auf dem Display ihres Handys sah, setzte ihr Herz für einen Atemzug aus. Gleich darauf begann es so heftig vor Freude zu schlagen, dass sie beinahe laut aufgelacht hätte. Eine Prämie. Eine richtige Quartalsprämie, weil sie den Plan übererfüllt hatte. Endlich würde es reichen — für den ersten echten Urlaub seit drei Jahren. Nicht diese jämmerlichen fünf freien Tage zwischen Feiertagen, in denen man höchstens Schlaf nachholt, sondern ganze zwei Wochen.