„Mein Katerchen.“ Sophie erstarrt, als das zugesandte Foto ihren eigenen Mann zeigt
Dieses Bild war empörend und zutiefst verletzend.
„Die Torte muss wirklich luxuriös wirken, verstehen Sie? Bitte nichts von diesem altbackenen DDR-Kitsch. Keine Rosen aus Buttercreme und erst recht keine geschmacklosen Schwäne. Mein Mann verdient nur das Beste, schließlich feiern wir unseren Jahrestag. Als Füllung möchte ich Red Velvet. Und das Wichtigste: Oben drauf soll ein essbares Foto. Ich schicke Ihnen gleich das Bild, er sieht darauf einfach unglaublich aus. Mein Katerchen. Daneben bitte noch eine Überraschungskugel.“
Die Sprachnachricht im Messenger dauerte vierzig Sekunden. Sophie hörte sie bis zum Ende an, während sie wie mechanisch mit einem feuchten Schwamm über die Küchenarbeitsplatte fuhr. Die Kundin, die sich Julia nannte, schrieb ihr bereits seit dem vergangenen Abend und hatte einen Entwurf nach dem anderen verworfen. Mal erschien ihr die Farbe des Fondants „viel zu billig“, mal war die Schrift für die Aufschrift „nicht leidenschaftlich genug“. Sophie schluckte alles herunter. Der Auftrag war gut bezahlt, und zusätzliches Geld war in ihrer Familie nie überflüssig. Besonders jetzt nicht, wo die Kinder Nachhilfe brauchten.
Das Handy gab einen kurzen Ton von sich. Ein Foto war angekommen.
Sophie legte den Schwamm beiseite, spülte sich unter dem Wasserhahn die Hände ab, trocknete sie mit dem Küchentuch und entsperrte erst dann den Bildschirm.
Sie war es gewohnt, auf solchen Bildern fremde Gesichter zu sehen. Lachende Männer beim Angeln, ernste Vorgesetzte in Anzügen, junge Kerle mit Gitarren. Doch von diesem Foto blickte sie, leicht gegen die Sonne blinzelnd, ihr eigener Ehemann an. Markus.
Er trug genau das dunkelblaue Poloshirt, das Sophie ihm erst im vergangenen Monat im Schlussverkauf gekauft hatte. Im Hintergrund waren die Bäume irgendeines Parks zu erkennen. Markus lächelte auf eine Art, wie er es zu Hause schon lange nicht mehr getan hatte: entspannt, zufrieden, satt wie ein wohlgenährter Kater.
Für einen Augenblick erstarrte alles um sie herum. In ihr wurde es leer, als hätte jemand jedes Gefühl aus ihr herausgefegt. Die stickige, schwere Küchenluft, durchzogen vom Geruch des Essens, war plötzlich kaum zu ertragen. Sie brauchte nur eines: Luft. Sophie ging zum Fenster. Mit Mühe drehte sie den Griff und öffnete den Flügel einen Spalt. Kalter, schneidender Wind und der Lärm der Straße drangen herein und rissen sie in die Wirklichkeit zurück.
Wie von selbst tippten ihre Finger eine Antwort: „Das Foto ist angekommen. Die Qualität ist gut, es eignet sich für den Druck. Welche Aufschrift soll unter das Bild?“
Julia schrieb lange. Offenbar wollte sie sich unbedingt mitteilen, einer fremden Konditorin ihren Triumph vorführen.
„Schreiben Sie: Dem Sieger von seiner Muse. Wissen Sie, wir haben uns genau vor einem Jahr kennengelernt. Damals war er völlig verloren. Seine Frau ist so eine typische Glucke. Sitzt zu Hause, backt ihre Kuchen und nörgelt wegen jedem Euro herum. Mit ihr langweilt er sich zu Tode. Ich habe ihm gezeigt, was echtes Leben bedeutet. Diesen Freitag feiern wir unser Jahr, und er hat gesagt, dass er jetzt endlich bereit ist, die Scheidung einzureichen. Diese Torte ist also ein Symbol unseres Sieges. Machen Sie sie perfekt!“
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