„Da dachte ich, ich nehme mir für das Wochenende ein paar Dosen mit“ sagte Stefanie und stand mit acht Behältern meiner eingefrorenen Fleischklößchen in der Küche
Diese selbstgerechte Nächstenliebe schmerzt tief.
„Luisa Otto, warum bleibst du denn im Flur stehen? Komm rein. Ich habe mich nur ein bisschen hinreißen lassen“, rief meine Schwägerin, und ihre Stimme übertönte das gleichmäßige Brummen der Dunstabzugshaube.
Stefanie Engel, die zweiundvierzigjährige Schwester meines Mannes, stand mitten in meiner Küche. Ihr beigefarbener Cardigan war tadellos gebügelt, an ihrem Hals glänzte eine feine Goldkette, und in den Händen hielt sie mit geschäftiger Selbstverständlichkeit eine bauchige Plastikdose mit meinen hausgemachten Fleischklößchen in Rahmsoße. Auf dem Tisch reihten sich weitere Behälter auf, ordentlich wie bei einer Zollkontrolle. Daneben klaffte die Tür meines Gefrierschranks weit offen.
Ohne ein Wort hängte ich meine Schlüssel an den Haken. Meine Schicht beim Störungsdienst war zwei Stunden früher beendet worden, weil es im Nachbarbezirk einen größeren Wasserausfall gegeben hatte und die Leitung an den Chefingenieur übergeben werden musste. Als Disponentin war ich Überraschungen gewohnt. An einem einzigen Tag liefen bei mir Dutzende Meldungen über geplatzte Rohre, abgerissene Ventile und Druckstöße in Heizungsanlagen auf. Ein Druckstoß entsteht übrigens, wenn der Wasserdruck durch abruptes Absperren schlagartig ansteigt und das System dem nicht standhält. Genau so ein Schlag ging in diesem Moment durch meinen Kopf.
Ich trat an den Tisch. Stefanie versuchte zu lächeln, doch es geriet so verkrampft wie ein ausgeleiertes Gummiband.
„Andreas hat erzählt, du hättest wieder für eine ganze Kompanie gekocht. Und bei mir ist, du weißt ja, Quartalsabschluss. Ich komme überhaupt nicht dazu, mich an den Herd zu stellen. Da dachte ich, ich nehme mir für das Wochenende ein paar Dosen mit.“
Ein paar Dosen. Vor ihr standen exakt acht Behälter. Darin lag das Ergebnis meiner beiden freien Tage, sauber portioniert und eingefroren. Ich arbeite im Wechseldienst, und damit ich nach zwölf Stunden nicht von belegten Broten leben muss, koche ich auf Vorrat. Brühen, geschmortes Fleisch, aufwendige Beilagen – alles wird vorbereitet und eingefroren. Eine wichtige Regel: Suppen mit Kartoffeln gehören nicht in den Gefrierschrank. Bei Minusgraden kristallisiert die Stärke, und die Kartoffeln werden süßlich und schwammig. Fleischragouts und Klößchen dagegen halten sich vakuumiert wunderbar, ohne Geschmack oder Konsistenz einzubüßen. Das war meine eiserne Reserve, meine Garantie für ruhige Abende.
„Stefanie“, sagte ich ruhig und zog meinen leichten Mantel aus. „Wie bist du überhaupt hereingekommen? Ich war nicht zu Hause. Andreas auch nicht.“
„Ach, jetzt fang doch nicht mit so einem Verhör an.“ Sie wedelte achtlos mit der perfekt manikürten Hand und griff bereits nach der Dose mit dem Rindergulasch. „Andreas hat mir seinen Ersatzschlüssel gegeben. Er meinte: ‚Steffi, fahr einfach irgendwann vorbei. Luisa kocht doch sowieso gern, die stellt sich nicht so an.‘“
Ich atmete langsam aus. Andreas Winter, mein rechtmäßiger Ehemann, Verkäufer für Autozubehör mit einem Gehalt, das angeblich jeden Monat „kurz vor dem großen Sprung“ stand, hatte beschlossen, auf meine Kosten den großzügigen Hausherrn zu spielen.
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