„Freude?“ Ich zog eine Augenbraue hoch. „Drei Kilo Gemüse schälen, Fleisch parieren, Hack durchdrehen und vier Stunden vor einem glühenden Ofen stehen – das ist also mein Hobby?“

„Eine Frau ist nun mal die Hüterin des Herdes, Luisa“, verkündete mein Mann gewichtig, ließ sich am Tisch nieder und stützte die Ellbogen auf. „Deine Natur ist es, deine Nächsten zu ernähren. Das ist genetisch angelegt! Indem eine Frau für ihren Stamm sorgt, verwirklicht sie ihr wahres Wesen. Eigentlich solltest du dankbar sein, dass ich dir diese Möglichkeit gebe, statt hier ein Drama zu veranstalten.“

„Meine Genetik rät mir eher, Energie für den Winter zu sparen“, gab ich mit unveränderter Stimme zurück. „Und wenn wir die Verwirklichung meines ‚wahren Wesens‘ nach marktüblichen Preisen berechnen, kostet dich eine private Köchin ungefähr dreißig Euro pro Arbeitsstunde. Zuzüglich Lebensmittel. Zahlst du bar oder per Überweisung?“

„Du machst aus allem Geld!“ brüllte Andreas. „Du verwandelst unsere Ehe in ein Geschäftsmodell!“

Er blähte sich auf und lief rot an wie ein zu prall gefüllter Luftballon auf einem Kinderfest, der jeden Moment an seiner eigenen Wichtigkeit platzen konnte.

Ich ging zum Schrank, holte meinen Arbeitsnotizblock heraus und nahm einen Stift.

„Gut. Dann ganz sachlich. Wenn wir schon von ‚zwei, drei Dosen‘ sprechen: Stefanie, du bist ja nicht zum ersten Mal hier gewesen, richtig?“

Für einen Moment hing Stille in der Küche. Stefanie warf ihrem Bruder einen schnellen Blick zu.

„Also… am Mittwoch war ich kurz da“, presste meine Schwägerin widerwillig hervor und sah zur Seite.

„Verstanden. Am Mittwoch verschwand der große Behälter mit Rindfleisch nach Burgunder Art und zwei Schalen mit gefüllten Paprikaschoten.“

„Ich war überzeugt, Andreas hätte das mit zur Arbeit genommen und dort gegessen. Also ist auch das in deinem bodenlosen Hypothekenloch gelandet?“

„Jetzt hör aber auf!“ Andreas fuhr hoch, als hätte ich ihn geohrfeigt. „Dann haben wir es eben gegessen! Wegen ein paar Frikadellen machst du hier ein Drama! Ich bin der Mann im Haus, ich habe entschieden, meiner Schwester zu helfen!“

„Ein Mann trifft Entscheidungen mit dem, was ihm gehört, Andreas. Mit seiner eigenen Zeit, seinem eigenen Geld, seiner eigenen Arbeit“, sagte ich langsam und deutlich. „Wenn du aber heimlich das verteilst, wofür ich mein Wochenende geopfert und mein Gehalt ausgegeben habe, dann nennt man das nicht Hilfe. Das nennt man sich bedienen wie eine Ratte.“

Stefanie schnappte nach Luft und legte sich theatralisch die Hand auf die Brust. „Wie redest du eigentlich mit deinem Mann? Du solltest ihm dankbar sein, dass er dich überhaupt geheiratet hat, geschiedene Frau hin oder her!“

Ich lachte leise auf. Nur zur Erinnerung: Wir wohnten in meiner Wohnung, die ich lange vor der Ehe gekauft hatte.

„Stefanie, verwechsel bitte nicht Ursache und Wirkung. Eher sollte er froh sein, dass ich seine Socken unter dem Sofa dulde. Und jetzt kommen wir zu den Fakten.“

Ich schlug mein Notizbuch auf.

„Rindfleisch nach Burgunder Art: ein Kilo gutes Filet, Rotwein, Champignons, Speck, Perlzwiebeln. Dazu zwei Stunden langsames Schmoren. Die gefüllten Paprika: Hack vom Bauern, frische Paprika, Reis, Gewürze. Heute wolltest du acht Portionen Hackbällchen und Gulasch aus dem Haus tragen.“