Nur hatte sie sich gründlich verrechnet.

Ich hatte nicht jahrzehntelang Bilanzen, Verträge und Rechnungen internationaler Lieferanten für Baumaschinen geprüft, um an ein paar englischen Zeilen zu scheitern. Diese Sprache war für mich nie ein Hindernis gewesen.

Meine Lider verengten sich. In mir stieg etwas auf, langsam und dicht wie schwarzer Rauch — nur kälter, klarer, tödlicher. Ich las den angeblichen Befund meiner schwerkranken Stieftochter, Zeile für Zeile, und mit jedem Wort wurde mein Herz härter.

„Complete VASER Liposuction“, stand gleich am Anfang.

Komplette VASER-Liposuktion an Bauch und Oberschenkeln.

Ich schluckte gegen den bitteren Kloß an, der mir in die Kehle stieg.

Darunter folgte: „Rhinoseptoplasty with rib cartilage.“

Eine Nasenkorrektur. Formveränderung der Nase unter Verwendung von Rippenknorpel.

Meine Finger begannen kaum merklich zu zittern, nicht vor Angst, sondern vor einer Wut, die sich in mir erhitzte wie Metall im Feuer. Dann kam ich zum dritten Punkt, dem teuersten auf der Liste.

„Bilateral Augmentation Mammoplasty — Motiva Implants 400cc.“

Beidseitige Brustvergrößerung. Implantate mit vierhundert Millilitern. Körbchengröße vier.

Doch der letzte Posten war der eigentliche Hohn. Er war sogar fürsorglich fett hervorgehoben, als hätte man mir den Schlag ins Gesicht besonders ordentlich präsentieren wollen: „Premium Rehabilitation Package, 21 days, Dubai, Five-Star Recovery Resort.“

Ein Premium-Rehabilitationspaket nach der Operation. Einundzwanzig Tage in einem luxuriösen Erholungsresort in Dubai. Spa-Anwendungen, Rundumbetreuung, Ausblick auf das azurblaue Wasser des Persischen Golfs.

Die Sorge um Stella löste sich in mir auf, als hätte sie nie existiert. An ihre Stelle trat eine präzise, nüchterne, beinahe rechnerisch saubere Abscheu. Ich sah auf meine Hände hinunter. Trockene Haut. Schwielen von endlosen Stunden an Tastatur und Akten. Kurz geschnittene Nägel, kein Lack, keine Maniküre, nichts Überflüssiges.

Und genau diese Hände sollten nun eine Silikonbrust, abgesaugtes Fett und einen Luxusurlaub in den Emiraten bezahlen — für eine dreißigjährige, verwöhnte Blutsaugerin, die mir eben noch eingeredet hatte, sie stünde mit einem Bein im Grab.

Ohne ein Wort klickte ich auf „Drucken“. Der betagte Laserdrucker erwachte mit einem gequälten Brummen zum Leben und begann, Blatt um Blatt auszuspucken. Der scharfe Geruch von warmem Toner breitete sich im Zimmer aus.

Maximilian stand unterdessen im Flur, lässig breitbeinig, die Arme vor der Brust verschränkt, als gehöre ihm hier alles.

„Na, Christina?“, rief er mit öliger Stimme, in der der Befehlston trotzdem nicht zu überhören war. „Hast du deine Papierchen jetzt genug geprüft? Dann mach schon und überweise. Ich hab Stella geschrieben, dass gleich alles erledigt ist.“

Ich antwortete nicht.

Lautlos nahm ich die frisch gedruckten Seiten an mich, ging an ihm vorbei und trat in den Flur. Dort öffnete ich die Klappe des alten Hängebodens. Aus der hintersten Ecke zog ich seinen abgewetzten karierten Koffer hervor — denselben, mit dem er vor fünf Jahren in meiner Wohnung aufgetaucht war. Er roch nach altem Karton, Staub und Vergangenheit.