Ich sprach so leise, dass er unwillkürlich den Kopf vorschob, um mich zu verstehen. Doch in meiner Stimme lag eine Kälte, so alt und endgültig, dass Maximilian mitten im nächsten Satz verstummte. Er machte einen halben Schritt auf mich zu, offenbar mit der Absicht, bedrohlich zu wirken. Dann traf er auf meinen unbewegten Blick. Er hielt ihm keine zwei Sekunden stand und wich feige zurück.

Sein Abgang war laut, schmutzig und würdelos. Er fluchte, schleuderte Beschimpfungen durch den Flur, trat mit voller Wucht gegen seinen karierten Koffer und riss anschließend die Wohnungstür auf. Als er sie hinter sich zuknallte, rieselte feiner Putz von der Decke. Noch im Treppenhaus brüllte er, ich würde meine Gier bitter bereuen. Dann fuhr er zu seiner Prinzessin, fest davon überzeugt, dass ihn dort, in der teuren Mietwohnung, die er selbst finanzierte, eine liebevolle Tochter empfangen würde.

Drei Stunden später vibrierte mein Telefon.

Maximilian.

Ich nahm nicht ab. Stattdessen wartete ich, bis die Mailbox die Nachricht gespeichert hatte, und hörte sie mir mit ausgesprochener Zufriedenheit an. Im Hintergrund kreischte Stella hysterisch: „Was schleppst du deine stinkenden Klamotten zu mir?! Du hast versprochen, der alten Idiotin das Geld für meine Brust aus den Rippen zu leiern! Kein Geld, kein Platz für dich. Verschwinde, ich füttere keinen Versager durch!“

Danach war Maximilians Stimme zu hören. Nicht mehr herrisch, nicht mehr selbstgerecht. Nur noch ein erbärmliches, verschlucktes Flüstern. Er bat mich, Mitleid zu haben, ihm die Tür zu öffnen, ihn wenigstens für eine Nacht hereinzulassen. Seine geliebte Tochter habe ihn mit dem Koffer direkt auf das kalte Treppenpodest gesetzt.

Ich lächelte. Ganz ruhig, ganz zufrieden.

Dann löschte ich die Nachricht endgültig und setzte seine Nummer auf die Sperrliste.

Anschließend zog ich die oberste Schublade meines Schreibtisches auf, nahm ein unbenutztes Zeichenalbum heraus und legte eine Packung neuer Aquarellstifte daneben. Mit einer Tasse Tee setzte ich mich an den frisch abgewischten Küchentisch. Schon lange hatte ich den Entwurf für die Veranda meines künftigen kleinen Hauses in Lübeck skizzieren wollen.

Jetzt wusste ich genau, wie es dort sein würde.

Es würde nach Meer riechen. Nach Kiefern. Und nach einer Freiheit, die niemand mehr beschmutzen konnte.

Keine fremden Diagnosen mehr. Keine Schmarotzer. Keine Silikontragödien.

Nur ich. Und das Glück, das ich mir verdient hatte.

❦

Der Teller mit dem halb gegessenen Eintopf knallte dumpf direkt vor Leon Schmitt auf den Tisch. Ein Schwall Brühe spritzte über die blank polierte Platte. Sabine Schmitt machte nicht einmal den Versuch, die kleine Pfütze wegzuwischen. Ihr Blick hing schwer und starr an ihrer Schwiegertochter, voller Zorn, als hätte Sophie Sommer soeben das Elternhaus in Brand gesteckt.

„Na, herzlichen Glückwunsch“, presste die Schwiegermutter hervor und schnitt jedes einzelne Wort scharf ab. „Jetzt hast du also erreicht, was du wolltest.