„Und nun, mit einundsiebzig Jahren, sollte ich von meinem eigenen Sohn aus meinem Zuhause vertrieben werden“ sagte Stefanie fassungslos, als die Räumungsaufforderung mit Malerkrepp an ihrer Haustür klebte
Ungerecht und schmerzlich: Ihr Zuhause wird bedroht.
1. Teil
Die Räumungsaufforderung klebte mit einem Streifen blauen Malerkrepps an meiner eigenen Haustür.
Für einen sonderbaren Augenblick, noch bevor mein Verstand begriff, welche Worte dort standen, dachte ich nur daran, dass mein Sohn wenigstens ein Klebeband benutzt hatte, das den Lack nicht beschädigen würde.
Es war ein Dienstagnachmittag Anfang Oktober. Ich kam gerade aus dem Gemeinschaftsgarten zurück, eine Tüte Tomaten in der Hand, als ich den Bescheid entdeckte. Darin stand, dass ich das Haus in der Ellsworth Street 1120 innerhalb von dreißig Tagen verlassen müsse.
Dieses Haus hatte ich 1979 gemeinsam mit meinem inzwischen verstorbenen Mann gekauft.
Die Hypothek war seit 2004 vollständig abbezahlt.
Und nun, mit einundsiebzig Jahren, sollte ich von meinem eigenen Sohn aus meinem Zuhause vertrieben werden.
Mein Name ist Stefanie Peters. Wenn Sie verstehen wollen, wie es so weit kommen konnte, muss ich acht Monate zurückgehen. Damals traf ich die verhängnisvollste Entscheidung meines Lebens – in dem festen Glauben, aus Liebe und Vernunft zu handeln.
Matthias Werner und ich erwarben das schmale Backsteinhaus kurz nachdem wir nach Amerika gezogen waren. Wir besaßen kaum etwas, doch wir hatten einen Wunsch: Unsere Kinder sollten in einem verlässlichen, dauerhaften Zuhause aufwachsen.
Matthias arbeitete als Lastwagenfahrer. Ich begann als Pflegehelferin im Krankenhaus und wurde nach vielen Jahren, in denen ich abends lernte und tagsüber arbeitete, schließlich examinierte Krankenschwester.
Jeden Euro, den wir entbehren konnten, legten wir beiseite.
Für uns war dieses Haus niemals bloß ein Gebäude oder ein Stück Besitz. Es war der sichtbare Beweis dafür, dass sich jahrzehntelange Mühe, Verzicht und harte Arbeit in etwas Festes verwandeln konnten.
Als Matthias neun Jahre vor jener Räumungsmitteilung starb, bekam das Haus für mich noch einen tieferen Wert.
Überall lebten unsere Erinnerungen weiter: die kleinen Striche an der Wand, mit denen wir das Wachstum unserer Kinder festgehalten hatten, der Garten, den Matthias angelegt hatte, und die Küchenspüle, an der wir damals gefeiert hatten, dass der Kredit endlich vollständig getilgt war.
Ich hatte zwei Kinder.
Meine Tochter Johanna Ludwig wohnte am anderen Ende des Landes. Wir telefonierten regelmäßig, und zwischen uns bestand ein warmes, ehrliches Verhältnis, frei von Streit und unausgesprochenem Groll.
Mein jüngerer Sohn Alexander Krause blieb in meiner Nähe.
Er war schon immer jemand gewesen, der selten zufrieden war.
Mal fand er eine Stelle, dann verlor er sie wieder. Er gründete ein Geschäft, nur um es kurze Zeit später aufzugeben. Ständig schien er überzeugt zu sein, dass ihm eigentlich ein größeres, glänzenderes Leben zustünde. Seine Frau Laura Meier teilte diese Ansicht offenbar ohne Vorbehalt.
Immer wieder griff ich den beiden unter die Arme, weil Alexander mein Sohn war. Ich redete mir ein, eine liebende Mutter müsse ihr Kind unterstützen, ganz gleich, wie oft es stolperte.
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