„Er war hier“, sagte sie. „Saß genau da, wo du jetzt sitzt. Und dann sagte er: Mama, sie will keinen Mann, der seiner Ex-Frau sechstausend Euro schuldet und in einer Mietwohnung lebt. Außerdem habe ich ja keine Wohnung mehr zu erwarten. Und den Wagen müsse ich vielleicht auch verkaufen. Dann hat sie ihre Sachen gepackt und ist zu irgendeinem alten Bekannten gegangen. Er saß da und hat geweint. Ich habe ihn angesehen und gedacht: Da sitzt er nun. Zweiundvierzig Jahre alt. Und weint wie damals, als er mit fünf vom Fahrrad gefallen ist.“

„Und was haben Sie ihm geantwortet?“, fragte Sabine.

Sabine Krüger faltete die Hände im Schoß.

„Ich habe gesagt: Mein Junge, ich liebe dich. Du bist mein Sohn, und das bleibt so. Aber meine Wohnung gehört Mia. Und dein Gewissen gehört dir. Weder das eine noch das andere kann ich für dich reparieren.“

Zwei Wochen später stand Lukas vor Sabines Tür. In der Hand hielt er einen Strauß Chrysanthemen. Er trug eine neue Jacke, war frisch rasiert und roch nach teurem Aftershave.

„Sabine“, begann er. „Können wir reden? Ich habe viel nachgedacht. Wirklich. Ich weiß jetzt, was ich alles kaputtgemacht habe. Laura, das war … keine Ahnung, wie ich das nennen soll. Eine Verblendung. Aber du — du warst immer echt. Vielleicht könnten wir es noch einmal versuchen. Von vorn. Ich ziehe meinen Antrag zurück. Du deinen auch. Und dann wird alles wieder wie früher.“

Sabine sah auf die Chrysanthemen. Gelb, buschig, in knisternde Folie gewickelt. Früher hatte sie diese Blumen geliebt. Lukas hatte sie ihr jeden Herbst mitgebracht. Irgendwann hatte er damit aufgehört.

„Lukas“, sagte sie ruhig, „wir sind bereits geschieden. Das Urteil ist letzte Woche rechtskräftig geworden. Da gibt es nichts mehr zurückzuziehen.“

„Dann heiraten wir eben noch einmal.“

„Das könnten wir“, erwiderte sie und nickte langsam. „Aber wozu? Du stehst nicht hier, weil du plötzlich etwas verstanden hast. Du bist hier, weil Laura gegangen ist, weil das Geld knapp wird und weil du nicht weißt, wohin. Wäre sie geblieben, würdest du jetzt mit ihr in meinem ehemaligen Auto sitzen und darüber lachen, wie naiv ich bin.“

„Sabine …“

„Geh, Lukas. Bring die Chrysanthemen deiner Mutter. Sie mag sie auch. Und bedank dich bei ihr. Dafür, dass sie dich nicht aufgegeben hat, obwohl du sie beinahe allein in diesem Ferienhaus zurückgelassen hättest.“

Eine Weile blieb er noch stehen. Der Strauß hing in seiner Hand herab. Dann drehte er sich um und ging die Treppe hinunter.

Sabine wusste nicht, ob die Blumen tatsächlich bei seiner Mutter angekommen waren. Zwei Tage später rief Sabine Krüger an und sagte in einem beiläufigen Ton:

„Lukas war da. Mit Chrysanthemen. Gelbe. Wir haben Tee getrunken und uns hingesetzt. Zum ersten Mal seit einem Jahr haben wir normal miteinander gesprochen. Den tropfenden Wasserhahn in der Küche hat er auch repariert. Der hat seit einem halben Jahr genervt. Vielleicht wird aus ihm doch noch etwas. In zehn Jahren oder so.“

Silvester verbrachten Sabine Beck und Mia bei Sabine Krüger. Die Schwiegermutter hatte ihren berühmten Kohlkuchen gebacken, Mia bereitete einen Salat mit Surimi zu, und Sabine brachte Sülze mit. Noah Walter saß auf der Fensterbank und betrachtete das Feuerwerk mit der Miene eines Katers, der im Leben schon alles gesehen hatte.

Kurz vor halb zwölf klingelte es.

Vor der Tür stand Lukas. In der einen Hand hielt er eine Flasche Sekt, in der anderen eine Schachtel Pralinen.

„Mama“, sagte er unsicher. „Darf ich kurz? Ich bleibe nicht lange. Ich wollte nur gratulieren.“

Sabine Krüger warf Sabine Beck einen fragenden Blick zu. Sabine zuckte leicht mit den Schultern.

„Komm rein“, sagte die ältere Sabine. „Schuhe aus. Und Hände waschen. Bei mir ist es sauber.“

Lukas blieb ungefähr eine Stunde. Meist schwieg er. Er sah Mia an, die in diesen Monaten auf einmal älter geworden war, als es einem Kind guttat. Zu Sabine sagte er nur: „Frohes neues Jahr.“ Mehr nicht.

Kurz nach Mitternacht ging er wieder.

Später stand Sabine Beck in der engen Küche ihrer ehemaligen Schwiegermutter und spülte das Geschirr. Das Wasser war heiß, die Scheiben waren vom Dampf beschlagen, aus dem Wohnzimmer drang Mias Lachen. Und plötzlich dachte sie, dass sie in diesem Jahr eine merkwürdige, aber echte Familie bekommen hatte.

Eine ehemalige Schwiegermutter, die ihr näherstand als ihre eigene Mutter. Eine Tochter, die gelernt hatte, Apfelkuchen zu backen. Einen roten Kater mit eingerissenem Ohr. Und einen Ex-Mann, der für eine Stunde vorbeikam, Tee trank und Wasserhähne reparierte.

Vielleicht war es so nicht perfekt.

Aber vielleicht war es ehrlicher.

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— Hilf deiner Schwester erst einmal dabei, ihre Schulden loszuwerden, danach kannst du immer noch Urlaub machen!

Als Emma die Summe auf dem Display ihres Handys sah, setzte ihr Herz für einen Atemzug aus. Gleich darauf begann es so heftig vor Freude zu schlagen, dass sie beinahe laut aufgelacht hätte. Eine Prämie. Eine richtige Quartalsprämie, weil sie den Plan übererfüllt hatte. Endlich würde es reichen — für den ersten echten Urlaub seit drei Jahren. Nicht diese jämmerlichen fünf freien Tage zwischen Feiertagen, in denen man höchstens Schlaf nachholt, sondern ganze zwei Wochen.