„Ich ziehe zu euch. Du bist jung, du kannst nachgeben.“ verkündete die Schwiegermutter wie eine Feldherrin, während Dorothea fassungslos in der Tür stand
Diese selbstgerechte Dreistigkeit ist unerträglich.
„Deinen Schminktisch, Julia Vogel, schaffen wir auf den Balkon. An diese Wand passt mein rumänischer Wohnzimmerschrank ganz hervorragend.“
Das gelbe Metallband des Maßbands schnellte mit einem scharfen, beinahe bissigen Klacken zurück ins Kunststoffgehäuse und hätte Dorothea Albrecht fast den Fingernagel gekappt.
Meine Schwiegermutter stand mitten in unserem Schlafzimmer, kerzengerade, als wäre sie eine Feldherrin, die eigenhändig die Grenzen einer frisch eroberten Provinz absteckte.
Ich blieb in der Tür stehen. Sogar die Straßenschuhe hatte ich im Flur nicht ausgezogen.
Mein Blick sprang von ihr zu unserem Bett.
Darauf lag ein fremder Doppelmatratzenblock, noch straff in Werksfolie eingeschweißt.
Mein Mann Maximilian Friedrich drückte sich am Fenster herum, trat von einem Fuß auf den anderen und studierte mit auffälliger Hingabe die Fußleiste.
Er sah aus, als habe er soeben begriffen, dass er ein Weichtier war, dem man versehentlich die schützende Muschel weggenommen hatte.
Auf meinem Nachttisch glänzte, wie zum Hohn, ein Bund Ersatzschlüssel zu unserer Wohnung. Genau jene Schlüssel, die Maximilian Friedrich sonst immer in seiner kleinen Herrentasche mit sich herumtrug.
„Welcher Schrank, Dorothea Albrecht?“, fragte ich ruhig, während sich in mir etwas Kaltes, Hartes zusammenzog wie eine gespannte Feder.
„Meiner. Aus dem Wohnzimmer“, schnitt sie mir das Wort ab und schob angewidert meine Parfümflakons zur Seite. „Und deine Kosmetik räumst du übrigens auch weg. Auf diese Chemie reagiere ich allergisch.“
Dann hob sie das Kinn.
„Hat Maximilian Friedrich dir das etwa nicht gesagt? Allein in meiner Zweizimmerwohnung am anderen Ende der Stadt geht es nicht mehr. Der Blutdruck macht, was er will.“
Sie ließ den Blick durch den Raum wandern, als gehöre ihr längst jeder Zentimeter.
„Ich ziehe zu euch. Du bist jung, du kannst nachgeben.“
Mit einem knappen Nicken wies sie zur Tür.
„Deine Sachen bringst du in dieses kleine Zimmer, wo bei euch ohnehin nur Gerümpel steht. Das Schlafzimmer überlasst ihr mir. Maximilian Friedrich hat mir sogar schon eine orthopädische Matratze bestellt.“
Endlich riss mein Mann den Blick von der Fußleiste los. Er setzte ein ehrliches, gequältes Gesicht auf und murmelte:
„Julia… na ja, wirklich. Mama braucht Betreuung. Wir sind doch Familie. Bring deine Sachen einfach rüber.“
Er schluckte.
„Und Mama und ich richten uns hier schon ein. Du wirst ein bisschen schimpfen und dich dann daran gewöhnen.“
Aus dem Flur kam ein angestrengtes Schnaufen. Gleich darauf erschien in der Schlafzimmertür unsere Nachbarin vom Treppenabsatz, die allgegenwärtige Karoline Meyer.
In den Händen hielt sie vorsichtig einen Karton mit schwerem, altmodischem Kristallglas.
„Wohin damit, Dorothea?“, fragte sie honigsüß und warf mir einen neugierigen Seitenblick zu.
„Dort drüben, neben den Schrank, Karoline“, befahl meine Schwiegermutter mit einer Handbewegung.
Dann drehte sie sich zu mir um und fügte extra laut hinzu, damit die Nachbarin auch ja jedes Wort verstand:
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