„Wen löst du da gerade in Säure auf, Matthias Möller?“ fragte sie entsetzt am Türrahmen, während das Wasser in der Schüssel blutrot schäumte
Beschämend, verstörend, zutiefst verzweifelt und rätselhaft.
Als ich ins Badezimmer kam, stand mein Mann über dem Waschbecken und wusch seine Unterhose aus — und weinte dabei. Ein Blick in die Schüssel genügte: Das Wasser war tiefrot, fast dickflüssig, als hätte er dort gerade ein Stück Fleisch zerlegt. Auf der Waschmaschine lag seine Jeans, und aus einer Tasche ragte ein Kassenbon von einem Juwelier.
„Wen löst du da gerade in Säure auf, Matthias Möller?“, fragte ich, lehnte mich mit der Schulter an den Türrahmen und verschränkte die Arme.
Matthias zuckte so heftig zusammen, dass die schaumige, dunkelrote Brühe auf die hellen Fliesen schwappte. Trotzdem schrubbte er weiter wie besessen an dem Stoff herum, obwohl das Wasser längst aussah wie eine missglückte Suppe. In unserem winzigen Badezimmer spielte sich offenbar eine Katastrophe von kosmischem Ausmaß ab.
Ohne ein Wort zog ich den Bon aus seiner Hosentasche und hielt ihn mir vor die Augen. Das Papier war zerknittert und noch warm.
„Achtundfünfzig Euro“, las ich mit eisiger Stimme vor. „Einzelunternehmen ‚Goldkrone‘. Herrenring ‚Imperator‘. Größe zweiundzwanzig.“
Matthias erstarrte. Seine Hände sanken in den Schaum, die Schultern fielen ihm kraftlos nach vorn. Er sah aus wie ein Schüler, der beim Rauchen erwischt worden war — nur dass er statt einer Zigarette eine Schüssel voller rotem Wasser vor sich hatte.
„Sophie, es ist nicht das, wonach es aussieht“, murmelte er, ohne es zu wagen, mich anzusehen. „Ich wollte wirklich nichts Schlimmes.“
„Und wonach soll es dann aussehen?“ Ich hob eine Augenbraue und spürte, wie es an meiner Schläfe zu pochen begann. „Du kaufst dir einen Ring namens ‚Imperator‘ und feierst das anschließend mit einer rituellen Vernichtung deiner Unterwäsche?“
„Ich hab ihn mitgewaschen“, stieß er hervor, als verkünde er den Untergang der Menschheit. „Zusammen mit der Schachtel.“
„Mit welcher Schachtel bitte?“
„Mit der roten! Aus Samt! Der Geschenkbox!“ Jetzt drehte Matthias sich endlich zu mir um und jaulte fast. „Ich hatte sie in der Tasche meiner Hausschorts vergessen. Die Shorts habe ich zur hellen Wäsche geworfen, dann hat die Maschine gesponnen, ich hab alles rausgeholt, und da war plötzlich… alles rot.“
Er fischte etwas Formloses aus dem Wasser, das wie ein aufgeweichter Schwamm aussah, und klatschte es auf den Badewannenrand. Vor mir stand ein erwachsener Mann, achtunddreißig Jahre alt.
Ein Verfahrenstechniker, Familienvater im besten Alter, stand in unserem Bad und heulte wegen ruinierter Unterhosen, während wir seit drei Monaten jeden Cent für die Balkonsanierung beiseitelegten.
„Matthias“, sagte ich, und meine Stimme wurde so ruhig, dass sie mir selbst unheimlich vorkam. „Ich habe genau zwei Fragen. Erstens: Von der Wäsche einmal abgesehen — warum sieht dieses Wasser aus, als könnte man damit Farbe von Beton lösen? Und zweitens, das interessiert mich noch viel mehr: Wozu, verdammt noch mal, brauchtest du einen Ring namens ‚Imperator‘?“
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