Er starrte betreten in die Wanne, in der sich rosa Schlieren träge zwischen den Kleidungsstücken bewegten.

„Na ja … wegen der Ausstrahlung“, murmelte er. „Damit man mich auf der Arbeit ernster nimmt.“

„Ausstrahlung?“ Mein linkes Augenlid begann zu zucken. „Du arbeitest in einer Werkhalle, in der alle nach Öl riechen und Metallspäne an den Schuhen kleben. Wen wolltest du denn dort blenden? Die Fräsmaschine?“

„Du kapierst das nicht“, sagte er und begann wieder lustlos, dieses arme Stoffbündel durch die Brühe zu ziehen. „Gabriel Schulz hat sich so einen Siegelring gekauft. Seitdem tippt er mit dem Finger auf die Zeichnungen, und plötzlich hören ihm alle zu. Das macht Eindruck, verstehst du? Warum sollte ich weniger wert sein?“

„Gabriel Schulz wohnt noch bei seiner Mutter und drückt sich vor dem Unterhalt“, erinnerte ich ihn scharf. „Wir dagegen haben eine Hypothek und einen Balkon, dessen Geländer so morsch ist, dass demnächst unsere Skier Passanten erschlagen.“

Matthias schnaubte, zog die Nase hoch und wandte sich beleidigt zur Seite.

„Ich wollte doch nur, dass es besser wird“, sagte er kleinlaut. „Ich dachte, wenn ich seriöser wirke, machen sie mich vielleicht zum Vorarbeiter. Ich wollte einfach mithalten.“

Ich trat näher und blickte in die Wanne. Das Wasser war nicht bloß rot. Es hatte diesen künstlichen, giftigen Farbton, bei dem man sofort an Warnhinweise und Gummihandschuhe denkt.

„Und warum wäschst du mit bloßen Händen in dieser kochenden Chemiesuppe herum?“, fragte ich und überging seine Träume von Beförderung.

„Die Maschine hat doch gestreikt! Ich wollte retten, was noch zu retten ist. Also habe ich Fleckenentferner draufgekippt. Ich dachte, vielleicht geht es raus, bevor es sich endgültig festfrisst.“

„Du wolltest Unterhosen für drei Euro retten und hast dafür einen Ring für sechzig Euro geopfert? Beeindruckender Geschäftsplan.“

„Das sind meine Lieblingsunterhosen!“, rief er, und in seiner Stimme vibrierte eine Hysterie, bei der ich nicht wusste, ob ich lachen oder weinen sollte. „Die mit den Ankern!“

Ich holte tief Luft.

und versuchte, mein rasendes Herz wieder in einen normalen Rhythmus zu zwingen. In dieser absurden Szene lag plötzlich unser ganzes gemeinsames Leben wie unter einer Lupe: diese kleinen, sinnlosen Ausgaben, die großen Pläne, die an der Wirklichkeit der Küche, der Wäsche und der Rechnungen zerschellten, und dieses ewige Bemühen, irgendeinen wertlosen Kram vor dem Untergang zu bewahren.

„Zeig her“, sagte ich schließlich und hielt ihm die offene Hand hin.

„Was denn?“

„Den Ring. Hol deinen ‚Imperator‘ raus.“

Matthias Möller wischte sich die nassen, geröteten Hände an seinem T-Shirt ab und ruinierte es damit endgültig. Dann fummelte er in der Hosentasche seiner Jeans herum und legte mir das Schmuckstück in die Hand. Ich nahm es nur mit Daumen und Zeigefinger, als hätte er mir einen giftigen Käfer gereicht.

Der Ring war schwer. Das gelbe Metall glänzte auf eine Art, die für echtes Gold viel zu aufdringlich wirkte. In der Mitte saß ein riesiger roter Stein, ungefähr so groß wie eine Haselnuss, der sich beinahe beleidigend wichtig machte.