„Du bist verpflichtet, meiner Schwester dreißigtausend Euro zu geben!“ — brüllte ihr Ex-Mann mitten auf dem Flur vor dem Gerichtssaal
Diese erbärmliche Selbstgerechtigkeit bricht mir das Herz.
— Du bist verpflichtet, meiner Schwester dreißigtausend Euro zu geben! Wir sind schließlich Familie! — brüllte ihr Ex-Mann mitten auf dem Flur vor dem Gerichtssaal.
Emma Hubers Morgen begann normalerweise mit einer heiligen kleinen Zeremonie: eine überdimensionierte Tasse Kaffee aus dem Becher mit der Aufschrift „CEO of everything“, das leise Rattern der Kaffeemaschine und exakt vier Minuten Schweigen, bevor der Tag sie überfiel. Meditation konnte man das nicht nennen. Eher den verzweifelten Versuch, sich daran zu erinnern, weshalb sie Leon Mayer damals überhaupt geheiratet hatte. In den letzten Monaten nagte diese Frage an ihr wie eine schlecht sitzende Füllung nach klebrigem Gebäck.
Ihr Unternehmen lief hervorragend. Sie hatten gerade ein zweites Lager angemietet, beschäftigten inzwischen zwanzig Leute, und in der vergangenen Woche hatte Emma sich selbst eine Prämie von etwa fünfhundert Euro überwiesen. Ohne jemanden um Erlaubnis zu bitten. Weil sie es konnte.
Leon hingegen …
— Bist du endlich wach? — rief Emma aus der Küche.
— Wozu denn? — kam es aus dem Schlafzimmer zurück, in einem Tonfall, als hätte man ihm soeben seine letzten DAX-Aktien beschlagnahmt und nicht bloß die PlayStation ausgeschaltet.
Offiziell arbeitete Leon seit einem halben Jahr nicht mehr. Inoffiziell hatte Emma den Verdacht, dass er noch nie wirklich gearbeitet hatte und auch keinerlei Absicht hegte, damit anzufangen. Anfangs hatte sie geglaubt, er stecke in einer Krise. Danach redete sie sich ein, er suche sich selbst. Mittlerweile war ihr klar: Er suchte eher jemanden, der dumm genug war, ihn mitzuschleppen. Oder genauer gesagt, er klammerte sich an die Person, die er bereits gefunden hatte.
Als Leon schließlich in der Küche auftauchte, sah er aus, als hätte er die ganze Nacht die Welt gerettet. Bademantel, ausgeleierte Jogginghose und dieser beleidigte Gesichtsausdruck eines Menschen, den man wegen einer vollkommen unbedeutenden Sache geweckt hatte. Zum Beispiel wegen des eigenen Lebens.
— Du weißt, dass heute meine Mutter vorbeikommt? — fragte er zwischen zwei Gähnern.
Emma stellte ihre Tasse ab.
— Ich habe keine Sitzung mit der geistigen Inquisition bestellt. Und ich begreife immer noch nicht, warum die Mutter meines Mannes glaubt, sie könne in meiner Wohnung ein- und ausgehen, als wäre das ihr Schrebergarten.
— Sie vermisst uns eben. Sie braucht ein bisschen Wärme. Verständnis.
— Dann soll sie die Heizung umarmen. Vielleicht versteht sie dabei auch, dass diese Wohnung nicht ihr gehört.
Leon verzog den Mund. Dieses Gespräch hatten sie in derselben Woche bereits zum dritten Mal geführt.
— Emma, das ist doch auch mein Zuhause — sagte er mit jener dramatischen Betonung, mit der in überdrehten Serien „Ich liebe dich“ geflüstert wird, kurz bevor jemand seine Ehefrau aus dem Balkonleben verabschiedet.
— Solange wir noch verheiratet sind, ja. Aber du testest gerade ziemlich energisch, wie viel Zugkraft meine Geduld aushält.
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