— Ich habe dir doch gesagt, ich zahle alles zurück. — Er trat näher, stützte die Hände auf den Tisch und beugte sich zu ihr hinunter. — Lass uns wie Erwachsene reden. Ohne diese… Anwälte.

— Nimm die Hände da weg, — sagte Emma ruhig. — Sonst entdecke ich vielleicht Seiten an mir, die ich selbst noch nicht kenne. Da liegt ein Zitronenmesser. Es ist stumpf, aber mit genügend Ausdauer und Gefühl erfüllt auch so etwas seinen Zweck.

Leon zog die Hände sofort zurück.

— Willst du wirklich… dass es so endet?

— Es endet nicht heute, Leon. Es endete an dem Tag, an dem du mir zum ersten Mal ins Gesicht gelogen und geglaubt hast, ich würde es nicht merken. Heute lese ich nur noch den Abspann vor.

In diesem Moment klopfte es.

Ingrid.

— Was ist das denn schon wieder für ein Theater?! — empörte sie sich und schob sich an ihrem Sohn vorbei, als wäre er ein Garderobenständer.

— Ich lasse ihn nicht mehr herein. Und Sie bitte auch nicht mehr, — sagte Emma sofort. — Ich brauche keinen Mann, der mich bestiehlt. Und auch keine Schwiegermutter, die mich behandelt, als wäre ich ein Geldautomat.

— Wie redest du mit älteren Menschen?!

— Ausgezeichnet. Wirklich, Ingrid, ich habe sogar Respekt vor Ihnen. Wissen Sie, wofür? Für diese unglaubliche Dreistigkeit. Wenn Sie mit derselben Energie Ihr Leben lang gearbeitet hätten, hätten Sie längst einen ganzen DAX-Konzern gekauft. Mit Wechselgeld.

— Du wirfst ihn tatsächlich raus?! Er ist dein Mann! Mein Sohn! Du bist keine Ehefrau, du bist ein…

— Ich bin ein Mensch. Und weißt du, Leon… — sie wandte sich wieder ihm zu, — du hast mich nicht in dem Moment verraten, als du den Kredit aufgenommen hast. Du hast mich jeden einzelnen Tag verraten, an dem du gelogen hast, weil du dachtest, ich sei zu beschäftigt, um hinzusehen.

Er schwieg. Dann ließ er sich einfach auf einen Stuhl fallen.

— Ich gehe nicht.

— Das ist meine Wohnung, Leon.

— Ich bin hier gemeldet. Ganz offiziell. Du kannst mich nicht einfach vor die Tür setzen.

Stille breitete sich aus.

— Verstehe. Gut. Dann eben anders.

Daraufhin rief Emma bei der Polizei an.

Ruhig, präzise, beinahe geschäftlich erklärte sie die Lage: Ihr Ehemann befinde sich in einem eskalierenden Konfliktzustand, verhalte sich bedrohlich, weigere sich, ihr Privateigentum zu verlassen, und sie bitte darum, den Vorfall aufzunehmen. Der Beamte am anderen Ende sagte nur: „Wir schicken eine Streife.“ Nach kurzem Zögern fügte er hinzu: „Ihr Mann ist, sagen wir mal, nicht besonders klug. Formal hat er mit der Meldung aber einen Punkt. Das müssen Sie gerichtlich klären.“

Emma nickte, obwohl niemand es sehen konnte. Sie atmete tief ein. Dann rief sie eine Maklerin an.

— Guten Tag. Ich brauche eine Wohnung. Wo, ist mir egal. Hauptsache, es sind keine Kakerlaken mit angemeldet.

Zwei Tage später saß sie auf dem Boden ihrer neuen Wohnung. Keine Möbel. Keine Erwartungen. Kein Ehemann. Neben ihr stand ein Karton mit ihren Sachen. Daneben eine Flasche Sekt, die sie irgendwann einmal für einen „besonderen Anlass“ aufgehoben hatte.

— Na dann… — sagte sie leise zu sich selbst. — Eine Scheidung ist kein Scheitern. Eher wie der Austausch eines uralten Betriebssystems. Voller Fehler. Voller Viren. Und endlich installierst du das Update.