Da stieß Helena Wagner ihren Mann mit dem Ellbogen an.

Ihr Blick war unmissverständlich: Tu etwas.

Michael Werner erhob sich langsam.

„Ich brauche kurz frische Luft“, sagte er und verließ den Raum.

Er fand Anna Huber im Bad. Sie stand am Waschbecken, beide Hände so fest um den Rand gekrallt, als müsse sie sich daran festhalten, um nicht zusammenzubrechen. Sie weinte lautlos. Die Wimperntusche war ihr über die Wangen gelaufen, der Lippenstift verschmiert. In diesem Moment wirkte sie tatsächlich zerstört und entstellt — genau so, wie Maximilian Meier sie offenbar sehen wollte.

„Anna“, sagte Michael leise, „geht es dir?“

Sie zuckte zusammen, als hätte man sie ertappt, und wischte sich hastig mit dem Handrücken über die Augen.

„Alles gut. Ich wasche mir nur schnell das Gesicht und komme gleich wieder.“

„Warum lässt du dir das gefallen?“

Da drehte sie sich zu ihm um. In ihrem Blick lag keine Wut, nur Erschöpfung.

„Und wohin soll ich denn gehen? Ich habe doch nichts. Die Wohnung gehört ihm, das Auto auch. Ich bin Lehrerin und verdiene nicht gerade viel. Meine Eltern wohnen auf dem Land und kommen selbst kaum über die Runden. Wenn ich zu ihnen zurückgehe, reden alle. Für sie wäre das eine Schande.“

„Das ist keine Schande.“

„Für sie schon“, flüsterte Anna. „Sie waren so stolz, dass ich einen Mann aus der Stadt geheiratet habe, erfolgreich, gut situiert. Meine Mutter hat überall erzählt, was für ein Glück ich hätte. Und was soll ich ihr jetzt sagen? Dass er mich eine Kuh nennt?“

Michael schwieg einen Moment.

„War er von Anfang an so?“

Anna schüttelte den Kopf.

„Nein. Das erste Jahr war wie ein Märchen. Blumen, Geschenke, Komplimente. Er hat mich behandelt, als wäre ich etwas Besonderes. Und dann fing es an. Erst war meine Suppe falsch gewürzt. Dann sah meine Kleidung angeblich billig aus. Danach war ich plötzlich dumm. Eins kam zum anderen. Inzwischen macht er mich sogar vor anderen fertig. Und zu Hause…“

Sie brach ab.

„Was passiert zu Hause? Schlägt er dich?“

„Nein“, sagte sie kaum hörbar. „Schlimmer. Er schweigt. Manchmal redet er eine ganze Woche nicht mit mir, als wäre ich Luft. Und dann schreit er wegen irgendeiner Kleinigkeit los. Weil ich die Teller falsch eingeräumt habe. Weil die Hausschuhe nicht an ihrem Platz stehen. Er sagt, ich tauge zu nichts, niemand brauche mich, und er behalte mich nur aus Mitleid.“

„Anna, das ist völliger Unsinn. Du bist klug, schön, herzlich…“

Sie lachte bitter auf.

„Ich weiß selbst nicht mehr, wer ich bin. Wenn ich in den Spiegel sehe, erkenne ich nur noch das, was er ständig sagt: eine Kuh, eine Idiotin, eine hässliche Frau. Vielleicht hat er ja recht.“

Aus dem Wohnzimmer drang plötzlich Maximilians lautes Gelächter.

„Im Bett ist sie übrigens auch wie ein Holzklotz! Liegt da und starrt an die Decke, als würde sie Schäfchen zählen!“

Anna wurde kreidebleich. Michaels Hände ballten sich zu Fäusten.

„Schluss. Das reicht. Hol deine Sachen, ich bringe dich weg.“

„Wohin denn?“

„Wohin du willst. Zu deinen Eltern, zu einer Freundin, in ein Hotel. Sag mir nur, wohin.“