„Jetzt fehlt nur noch, dass wir dein Auto verkaufen“ verkündete er mit beinahe kindlicher Freude — Sophie erstarrte mit dem Holzspatel in der Hand vor dem Herd
Diese kaltschnäuzige, ungerechte Entscheidung fühlte sich verräterisch an.
„Die Anzahlung ist schon überwiesen. Jetzt fehlt nur noch, dass wir dein Auto verkaufen“, verkündete ihr Mann mit beinahe kindlicher Freude.
Sophie Werner blieb mit dem Holzspatel in der Hand reglos vor dem Herd stehen. In der schweren gusseisernen Pfanne brutzelten Hähnchenfrikadellen, der Duft von gebratenen Zwiebeln und frischem Dill hing warm und dicht in der Küche. Draußen zog feiner Herbstregen am Fenster entlang. Es war ein ganz gewöhnlicher Dienstagabend gewesen, einer von denen, die mit einem einfachen Essen und einer Folge der Lieblingsserie enden sollten. Doch in diesem Augenblick bekam der Abend einen Riss.
„Welches Auto?“, fragte Sophie vorsichtig, obwohl es in ihrem Haushalt nur einen einzigen Wagen gab.
„Na deinen Kia natürlich!“ Florian Albrecht biss ein großes Stück von der Scheibe dunklen Brots ab, als ginge es um den Kauf eines Bechers Sahne und nicht um den Verkauf ihres Crossovers. „Emily hat eine großartige Einzimmerwohnung in einem Neubau gefunden. Gute Lage, Fenster zum Innenhof, und gleich nebenan soll später ein Park entstehen. Ihre Mutter und ich haben darüber gesprochen und beschlossen, zuzuschlagen, bevor die Preise wieder steigen. Für die erste Zahlung braucht man eben eine ordentliche Summe. Meine Exfrau hat ungefähr 5.000 € zurückgelegt, und die restlichen 15.000 € bekommen wir ziemlich genau durch deinen Wagen zusammen. Morgen kommt schon ein Interessent vorbei und sieht ihn sich an.“
Sophie drehte den Herd ab. Sie war dreiundvierzig Jahre alt, die letzten sechs davon verheiratet mit Florian Albrecht. Ihren Lebensunterhalt verdiente sie als Planungsdesignerin für Einbaumöbel in einer großen Möbelfabrik. Der Beruf klang eleganter, als er war. Tatsächlich bedeutete er jeden Tag körperliche Schlepperei, Verantwortung und zähe Gespräche mit Kunden. Sophie fuhr quer durch die Stadt zu Aufmaßen, mit riesigen Taschen voller Muster: Platten aus Kunststein, schwere MDF-Fronten, Kataloge für Beschläge, Folien und Griffe. Der dunkelblaue Crossover war für sie kein Luxusgegenstand. Er war Büro, Lager, Pausenraum und die einzige Möglichkeit, pünktlich von einem Kunden zum nächsten zu kommen.
„Florian, das kann doch nicht dein Ernst sein“, sagte sie und sank auf den Hocker neben dem Küchentisch. In ihr stieg ein dumpfes, heißes Grollen auf. „Wie soll ich denn zu den Aufmaßen fahren? Mit dreißig Kilo Mustern in der U-Bahn? Und weshalb sollte ich überhaupt mein Auto verkaufen, damit deine Tochter eine Wohnung bekommt?“
Florian legte das Brot beleidigt zur Seite. Sein sonst gutmütiges, etwas aufgedunsenes Gesicht nahm den Ausdruck eines Mannes an, dem gerade schweres Unrecht widerfahren war.
„Sophie, warum musst du sofort so anfangen? Emily ist zweiundzwanzig. Das Mädchen braucht doch einen Start ins Leben! Wir sind eine Familie, da hilft man einander. Du besitzt eine schöne Zweizimmerwohnung, in der wir beide wohnen. Und mein Kind zieht von einem möblierten Zimmer ins nächste. Den Wagen verkaufen wir, und du nimmst vorübergehend ein Taxi oder nutzt den Fahrdienst der Firma. Ich habe mich erkundigt, bei euch in der Fabrik gibt es doch einen Fahrer.“
Tippe auf Weiter, um fortzufahren