Sophie erhob sich ohne ein weiteres Wort und begann, die Teller zusammenzustellen. Sie drehte den Wasserhahn auf, und der Schwamm glitt wie von selbst über Porzellan und Besteck. Diese ewigen Handgriffe, die sie früher manchmal zur Weißglut getrieben hatten, wirkten nun seltsam beruhigend. Solange ihre Hände beschäftigt waren, konnte ihr Kopf kühl bleiben. Klar. Präzise. Bereit, einen Plan zu formen.

Am Donnerstagmorgen, nachdem sie die Kinder zur Schule geschickt hatte, machte Sophie sich an den Auftrag.

Red Velvet. Sie siebte das Mehl sorgfältig, vermengte es mit Kakao und Backpulver. In der Schüssel der Küchenmaschine schlugen Butter und Zucker zu einer hellen, cremigen Masse auf. Das gleichmäßige Brummen des Motors füllte den Raum und legte sich über ihre Gedanken wie eine schwere Decke. Sophie gab die Eier dazu, danach ließ sie den Kefir mit der darin gelösten roten Lebensmittelfarbe in einem feinen Strahl einlaufen. Der Teig nahm einen tiefen, satten Ton an, dunkel und lebendig wie frisches Blut.

Sie verteilte die Masse auf die Formen und schob sie in den Ofen. Während die Böden aufgingen, bereitete sie die Creme zu: Frischkäse, Sahne, Puderzucker. Jeder Griff saß. Jahrelange Routine, millimetergenau einstudiert.

Mit Fondant und Teigringen zu arbeiten, war mit Schmuck an den Fingern lästig. Puderzucker und Mehl setzten sich unter dem Rand fest. Sophie zog mit einer ganz gewöhnlichen Bewegung den goldenen Ehering vom Ringfinger ihrer rechten Hand. Sie legte ihn auf das kleine Gewürzregal neben dem Herd und betrachtete ihre Hand.

Zwölf Jahre Ehe. Eigentlich hätte man erwarten können, dass der Ring sich in die Haut eingeprägt hatte. Ein heller Streifen, eine Spur, irgendein Zeichen. Doch da war nichts. Die Haut am Finger war glatt, gleichmäßig, exakt so gefärbt wie der Rest ihrer Hand. Keine Linie. Kein Abdruck. Kein Beweis dafür, dass dort mehr als ein Jahrzehnt lang Metall gesessen hatte. Als hätte es diese Ehe nie gegeben. Nicht diese zwölf Jahre, nicht die Schwüre im Standesamt, nicht all die gemeinsamen Fotos. Nur ein ganz normaler Finger.

Sophie verzog den Mund zu einem schmalen Lächeln. Auf eine makabre Weise passte es perfekt.

Sie druckte das Foto mit dem Lebensmitteldrucker aus. Das Gesicht ihres Mannes erschien auf einem Blatt Zuckerpapier und lag kurz darauf vor ihr auf der Arbeitsfläche. Mit ruhiger Hand schnitt Sophie die Konturen aus. Danach widmete sie sich dem eigentlichen Überraschungsteil.

Julia hatte, offenbar inspiriert von unzähligen trendigen Blogs, darauf bestanden, dass neben der Torte eine hohle Kugel aus dunkler Schokolade liegen sollte. „Ich zerschlage sie dann mit so einem kleinen Holzhammer, und drinnen muss eine Überraschung sein! Schreiben Sie bitte auf Pergament: Unser neues Leben beginnt heute!“, hatte sie in einer weiteren Sprachnachricht verlangt.

Sophie temperierte die Schokolade. Erst erwärmte sie sie, dann strich sie die glänzende Masse auf einer Marmorplatte kühl, anschließend brachte sie sie wieder vorsichtig auf Temperatur. Die dunkle, spiegelnde Schokolade floss in die Silikonhalbkugel und legte sich makellos an die Form.