Es war, als hätte Julia Simon nie in dieser Wohnung gelebt.

Am folgenden Tag kam eine Nachricht auf sein Handy: „Leb wohl, Lukaschen. Wenn du es nicht schaffst, mir das Meer zu ermöglichen, dann sorge ich als schöne Frau eben selbst dafür. Vermiss mich nicht zu sehr und trink nicht so viel — nüchtern bist du schon schwer zu ertragen. Julia.“

Darunter hing ein Foto. Julia stand vor einem türkisblauen Meer, trug einen breitkrempigen Hut und ein kurzes Kleid mit einem Ausschnitt, der keine Fragen offenließ. In der Hand hielt sie einen Cocktail. Neben ihr posierte ein großer Mann mit Bart, in einem blendend weißen Hemd. Beide strahlten, als hätten sie gerade die Liebe ihres Lebens gefunden.

Lukas starrte auf den Bildschirm und begriff nichts. Sollte das heißen, sie war einfach mit irgendeinem Kerl abgehauen? Und was war mit ihrem Zuhause? Mit Ehe, gemeinsamer Wohnung, dem Ring am Finger, all dem, was doch etwas bedeuten sollte?

Drei Tage lang verließ er die Wohnung kaum. Er trank. Erst Bier, dann Schnaps, später irgendeine dunkle Brühe aus einer Plastikflasche, von der er nicht einmal mehr wusste, wo er sie gekauft hatte. Der Fernseher blieb aus. In der Stille war nur das klägliche Miauen der hungrigen Katze zu hören, die sich von dem ernährte, was sie vom Tisch stibitzen konnte, während ihr Besitzer bewusstlos im Sessel hing.

Julia war weg, als hätte sie sich in Luft aufgelöst.

Am siebten Tag kam Sabine Friedrich zurück. Braun gebrannt, gut gelaunt, mit Sonnenbrille im Haar und einem kleinen Magneten in Kamelgestalt in der Handtasche.

„Mein Junge, ich bin wieder da!“, rief sie fröhlich in den Flur. „Du glaubst gar nicht, wie herrlich es dort war! Das Meer glasklar, das Essen wie im feinen Restaurant. Gut, ich habe es mit den Trauben übertrieben und einen ganzen Tag im Zimmer verbracht, aber was für ein Zimmer! Blick direkt auf den Pool. Ach, und wo ist eigentlich unsere Julia?“

Lukas saß im Sessel. unrasiert, aufgedunsen, nur in Unterhose und einem ausgeleierten Unterhemd. Vor ihm standen eine leere Flasche und eine Schüssel mit kalten Nudeln.

„Julia“, krächzte er, „ist am Meer. Mit ihrem Liebhaber. Am zweiten Tag nach deiner Abreise war sie weg, Mama. Sie hat geschrieben, sie sei gefahren, weil ich ihr keinen Urlaub am Meer bieten konnte. Und dann kam das Foto. Da hängt sie mit irgendeinem Bärtigen herum und schlürft Cocktails.“

Sabine Friedrich blieb stehen, als hätte man sie festgenagelt. Eine Minute lang sagte sie kein Wort. Dann explodierte sie.

„Was soll das denn heißen?! Was ist das für ein Irrsinn?! Und du, du Waschlappen, wie konntest du nur zulassen, dass deine Frau dir davonläuft?“

„Bist du überhaupt ein Mann oder nur eine Zimmerpflanze? Wer ist dieser Kerl mit dem Bart? Und wo, bitteschön, warst du, während sie ihre Sachen gepackt hat?“

„Ich habe getrunken.“

„Natürlich! Was frage ich überhaupt? Selbstverständlich hast du gesoffen. Und sie hat in der Zeit ihre Koffer genommen und ist mit ihrem Liebhaber in die Sonne abgehauen. Kein Funken Anstand, diese Frau. Und du hockst hier herum wie ein gerupftes Huhn. Schäm dich! Steh sofort auf, fahr ihr nach, such sie!“