Er senkte den Blick. Im Grunde ahnte er bereits, was sie sagen würde.

„Weil mir in diesem Moment klar wurde: Wenn ein Mann sich nicht zwischen seiner Frau und seiner Mutter entscheiden kann, dann muss die Frau eben selbst gehen. Ohne Geschrei. Ohne Szene. Ohne dich anzuflehen. Einfach mit Würde.“

Julia nahm das alte Fotoalbum an sich, strich kurz mit den Fingern über den abgegriffenen Einband und sah ihn ein letztes Mal an.

„Also dann… leb wohl, Lukas.“

Dann ging sie.

Er blieb im Flur stehen, als hätte jemand die Zeit um ihn herum angehalten.

In der Küche saß Sabine Friedrich. Sie war nicht herausgekommen, weil sie gehofft hatte, die beiden würden doch noch irgendwie zueinanderfinden.

„Mein Junge… ich habe nicht gelauscht“, sagte sie mit brüchiger Stimme. „Was ist passiert? Habt ihr… habt ihr geredet?“

„Ja“, erwiderte Lukas leise. „Wir haben uns nur verabschiedet.“

Sabine schlug die Hände vors Gesicht.

„Ach Gott… Wäre ich damals bloß nie an diese verdammte Küste gefahren.“

Ein halbes Jahr verging. Lukas wurde stiller. Er sprach weniger, trank nicht mehr und begriff irgendwann, dass Alkohol niemanden zurückbringt, den man aus eigener Dummheit verloren hat. Er richtete sich sein neues altes Leben mit seiner Mutter ein: morgens zur Arbeit, abends nach Hause. Oft saß er dann am Fenster und sah zu, wie die Sonne hinter den Häusern versank.

Julia Simon dagegen begann weit entfernt ein anderes Leben. Mit Felix Lehmann fuhr sie ans Meer und in die Berge, probierte unbekannte Gerichte, lachte wieder, lernte Tango tanzen und sprach mit ihm darüber, sich einen Hund anzuschaffen.

„Sag mal“, fragte Felix sie eines Tages, „bereust du manchmal, dass alles so gekommen ist?“

Julia schüttelte den Kopf.

„Nein. Nicht eine Sekunde. Zum ersten Mal habe ich gespürt, dass ich Liebe verdient habe. Nicht Pflichten, nicht ständige Zugeständnisse, nicht dieses ewige Zurückstecken. Sondern echte Liebe.“

Sie gingen Hand in Hand die Promenade entlang. Das Meer rauschte, warm und weich rollten die Wellen an den Strand. Die Luft war mild, und alles fühlte sich leicht an.

Fast so wie an jenem Tag, an dem diese unglückliche Reise sie dazu gebracht hatte, die alte Einladung eines Mannes anzunehmen, der sie seit Jahren heimlich liebte.

Eine Einladung, die sie tief in sich bewahrt hatte, ohne es sich einzugestehen.

Sie hatte nur auf einen Anlass gewartet, endlich Ja zu sagen.

Und dieser Anlass war von ganz allein gekommen.

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„Übrigens, in einer Stunde bringt Stefanie Weiß die Kinder vorbei“, sagte Daniel Winter beiläufig, als hätte er nur erwähnt, dass es später vielleicht regnen würde. Er stand am Küchentisch, strich Butter auf eine Scheibe geröstetes Brot und würdigte seine Frau keines Blickes.

Anna Lehmann erstarrte, die Tasse noch in der Hand. Bis eben war dieser Morgen vollkommen gewesen. So vollkommen, wie nur ein langersehnter freier Tag sein konnte. Die Wohnung lag in einer dichten, fast greifbaren Stille, durchzogen von Sonnenstrahlen, die helle Streifen auf das Parkett malten.