„Keine Ahnung, warum ich mir das überhaupt noch antue“, sagte Lukas aus dem Wohnzimmer, während sie im Regen vor der Wohnungstür wie angewurzelt stand
Ihre Worte waren grausam, ungerecht und demütigend.
Ich war nur noch einmal umgekehrt, weil ich meinen Regenschirm vergessen hatte. Stattdessen hörte ich, wie mein Mann mit seiner Schwester über mich sprach.
— Sie geht mir nur noch auf die Nerven. Hat zugenommen, meckert ständig an allem herum. Keine Ahnung, warum ich mir das überhaupt noch antue.
Lukas Werners Stimme kam aus dem Wohnzimmer, genau in dem Moment, als ich wieder in die Wohnung trat. Eine Wahrheit, die ich nie hätte hören sollen. Ich blieb im Flur wie angewurzelt stehen. Der Schlüssel lag noch in meiner Hand. Draußen prasselte der Regen gegen das Vordach.
— Na ja, du hast sie dir ausgesucht, — lachte Sophia Schmitt, seine Schwester. — Ein bisschen könnte sie schon auf sich achten.
— Auf sich achten… Sie sollte erst mal aufhören, dauernd zu jammern.
Ich stand an der Tür meiner eigenen Wohnung und lauschte, wie der Mann, mit dem ich neunzehn Jahre verheiratet war, meine Fehler aufzählte. Vom Schirm tropfte Wasser auf die Fliesen. Ich ging nicht hinein. Ich drehte mich um und trat wieder hinaus in den Regen. Erst da begriff ich: Nass werden würde ich ohnehin. Aber nicht wegen des Regens. Sondern unter ihm.
Ich lief den Boulevard entlang und merkte kaum, wie das Wasser in meine Schuhe sickerte. In meinem Kopf wiederholte sich dieses Gespräch unaufhörlich. Immer wieder. Lukas’ Stimme, spöttisch und müde. Sophias Lachen.
„Hat zugenommen.“ Ja, ich war in den letzten Jahren schwerer geworden. Aber war das ein Grund, mich lächerlich zu machen? Wir waren beide älter geworden. Er hatte einen Bauch bekommen, sein Haar war dünner geworden. Ich hatte mich nie mit Freundinnen darüber lustig gemacht.
„Meckert ständig an allem herum.“ Wann hatte ich mich denn beklagt? Wann hatte ich verlangt, dass sich etwas änderte? Ich hatte geschwiegen. Gekocht. Gewaschen. Gearbeitet. Mich angepasst. Bequem sein wollen.
„Keine Ahnung, warum ich mir das antue.“ Das war der Satz, der alles sagte.
Also ertrug er mich. So sah er es. Ich war eine Last. Neunzehn Jahre Ehe bedeuteten für ihn nichts anderes als Aushalten.
Neben einer Bank blieb ich stehen. Dann setzte ich mich. Der Regen schüttete wie aus Kübeln. Menschen rannten mit Schirmen an mir vorbei und warfen mir irritierte Blicke zu. Eine seltsame Frau, die mitten im Wolkenbruch auf einer Bank saß.
Und ich dachte nur: Was mache ich jetzt?
Ich könnte zurückgehen. Einen Streit anfangen. Schreien. Teller gegen die Wand werfen. Erklärungen verlangen.
Und was würde passieren? Sie würden sagen: „Du hast gelauscht? Du bist ja paranoid. Das war doch nur ein Scherz. Du machst aus allem ein Drama.“
Dann wäre ich genau die hysterische Frau, von der Lukas eben gesprochen hatte.
Nein.
Wenn ich etwas tat, dann anders. Leise. Überlegt. Ohne Geschrei.
Ich stand von der Bank auf. Wasser lief mir aus den Haaren über die Schultern. Gleichgültig. Ich war nass — irgendwann würde ich wieder trocknen. Also ging ich nach Hause.
Mit einem ruhigen Gesicht.
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