„Lena, sei mir nicht böse“, sagte sie. „Damals war das nicht böse gemeint. Ich habe nur zu Christian gehalten, damit er sich gut fühlt.“

„Clara“, antwortete ich, „dieses Rezept braucht sechs Stunden. So viel Zeit habe ich nicht.“

Dann beendete ich das Gespräch.

Am Samstag lud mich unser Sohn zu sich ein. Ohne Christian. „Mama, komm allein. Wir haben dich schon lange nicht mehr richtig gesehen.“ Also fuhr ich allein hin. Zum ersten Mal seit all dem.

Am Montag bestellte Johann Schubert mich in die Zentrale. Er sagte, er überlege, das Filialnetz zu erweitern, und es könne sein, dass ich künftig noch einen weiteren Gebäudekomplex übernehmen müsse.

„Ich mache das“, sagte ich.

Er lächelte schief. „Und Ihr Mann hat nichts dagegen?“

„Meinen Mann frage ich nicht.“

Wissen Sie, was das Seltsamste ist? Ich habe kein Mitleid mit ihm. Nicht das geringste. Dabei hatte ich jahrelang ständig Mitleid: Er war müde, sein Blutdruck spielte verrückt, der Chef hatte ihn geärgert, irgendetwas war immer. Und jetzt ist da nichts mehr. Nur Leere.

Vielleicht bin ich wirklich zu weit gegangen. Vielleicht hätte ich es menschlicher lösen können. Ich hätte ihn am Donnerstag anrufen und sagen können: Christian, morgen kommst du in die Niederlassung, und dort wirst du mich sehen, wunder dich also nicht. Ich hätte nach dem ersten dieser Freitage am Abend mit ihm sprechen können, statt einen ganzen Monat schweigend abzuwarten, bis alles von selbst explodierte.

Vielleicht hätte ich das gekonnt. Vielleicht aber auch nicht. Denn mein ganzes Leben lang habe ich versucht, menschlich zu reden. Zurückbekommen habe ich einen Wischmopp und Gelächter.

Sagt mir ehrlich: Habe ich mit diesem Vertrag und den getrennten Finanzen übertrieben? Oder war es richtig, ihn alles auf einmal schlucken zu lassen — wortlos, ausgerechnet vor seinem eigenen Chef?