Lea mochte genau diesen Augenblick: wenn etwas, das zuerst nur in ihrem Kopf existiert hatte, hinaus in den Gastraum ging, auf Teller gesetzt wurde, fremde Menschen erreichte — und ihnen gefiel. Es war eine schlichte Freude, klar und unverfälscht.

Auch den Kolleginnen fiel auf, dass sie ruhiger geworden war. Lina, eine der Konditorinnen, sagte es eines Tages ganz unverblümt:

„Früher hast du manchmal mitten in der Schicht irgendwohin gestarrt. Ich dachte immer, du bist einfach erschöpft. Dabei hast du wahrscheinlich nur an irgendetwas Schweres gedacht.“

Lea lachte auf. Lina lag damit nicht falsch.

Ende November meldete sich Sandra noch einmal.

Als Lea die Nummer auf dem Display sah, wunderte sie sich einen Moment. Sie hatte sie nicht gesperrt; offenbar hatte sie es schlicht vergessen. Trotzdem nahm sie ab.

Sandra klang anders als sonst. Kein Druck in der Stimme, kein befehlender Unterton, keine scharfen Kanten. Da war Müdigkeit, beinahe eine Bitte. Und gerade das überraschte Lea mehr als alles andere.

„Lea, du bist doch eine vernünftige Frau“, begann Sandra. „Warum muss das alles so laufen? Jonas verschwindet mir völlig, ich sehe ihn kaum noch. Vielleicht könntet ihr doch noch einmal versuchen …“

„Sandra“, unterbrach Lea sie ruhig, „wir sind geschieden. Das war kein Versuch, niemandem etwas zu beweisen. Es war eine Entscheidung.“

„Aber er ist doch kein schlechter Mensch. Er ist nur weich, das weißt du doch …“

„Ja“, sagte Lea. „Ich weiß, dass er kein schlechter Mensch ist. Er ist gutmütig, nachgiebig und unfähig, sein Leben zu führen, ohne dass jemand anderes ihm sagt, was zu tun ist. So haben Sie ihn erzogen. Das war Ihre Wahl. Mit den Folgen müssen nun Sie und er leben.“

Am anderen Ende blieb es mehrere Sekunden still.

Dann kam Sandra zurück, und in ihrer Stimme war plötzlich wieder der alte Ton, diese kleine Bosheit, die sie wohl nie lange zurückhalten konnte.

„Dann leb eben allein.“

„Das tue ich“, antwortete Lea. „Und es geht mir gut. Danke.“

Diesmal beendete sie das Gespräch selbst. Höflich, ohne Knall, ohne zusätzliche Sätze. Nur ein knappes „Auf Wiedersehen“ — dann legte sie auf.

Anschließend sperrte sie die Nummer. Eigentlich hätte sie das längst tun sollen.

Der Dezember brachte Frost und frühe Dunkelheit.

Eines Abends kam Lea spät nach Hause; ihre Schicht war erst gegen neun zu Ende gewesen. Sie stieg in ihr Stockwerk hinauf, schloss die Wohnungstür auf und betätigte den Lichtschalter. Der Flur wurde hell, dahinter öffnete sich die Küche: graugrüne Fronten, klare Linien, und unter den Oberschränken die neue Beleuchtung, um die sie im letzten Moment noch gebeten hatte.

Sie zog die Schuhe aus, hängte den Mantel an den Haken und ging in die Küche. Der Wasserkocher klickte leise, als sie ihn einschaltete. Aus dem Kühlschrank — ihrem Kühlschrank, dem neuen, der nirgendwohin verschwinden würde, solange sie es nicht wollte — nahm sie ein Stück von jener Birnentarte, das sie am Morgen zurückgelegt hatte.

Sie stellte den Teller auf den Tisch und goss Tee ein.

Die Scheibe war von innen beschlagen. Draußen verschwammen dahinter die Lichter der Nachbarhäuser, gelb und orange, warm und lebendig.