Die Musik wurde leiser.

In der Wohnung blieben nur noch die Verwandten zurück.

Auf dem Tisch lag alles, was nach einem langen Essen übrig bleibt: zerknüllte Servietten, fettige Gabeln, Brotstücke, Gläser mit Lippenabdrücken, Teller, auf denen sich Salate und Soßen zu unansehnlichen Resten vermischt hatten.

Sabine lehnte sich an den Türrahmen der Küche.

Ihr Rücken schmerzte, als hätte jemand ihn gepackt und langsam ausgewrungen.

Mit ruhiger Stimme sagte sie:

„Ich nehme mir jetzt einen sauberen Teller. Ich habe heute noch nichts Vernünftiges gegessen.“

Andrea hob die Augenbrauen.

„Einen sauberen?“

„Ja.“

Jakobs Mutter betrachtete die Reste auf dem Tisch.

„Es ist doch noch Essen da. Nimm dir einfach von dem, was übrig ist.“

Sabine erwiderte nichts.

Sie öffnete den oberen Küchenschrank.

Darin standen noch zwei saubere Teller.

Einer davon war weiß, mit einem schmalen blauen Rand.

Sabine streckte die Hand danach aus.

In diesem Moment stellte Jakob sein Glas auf den Tisch.

Der Laut war nicht besonders laut.

Und doch schien danach jeder im Raum zu begreifen, dass gleich etwas Unangenehmes kommen würde.

„Meinst du das ernst?“, fragte er.

Sabine drehte sich zu ihm um.

„Was genau?“

„Willst du jetzt vor allen Leuten so tun, als hätte man dich hier verhungern lassen?“

„Ich tue gar nichts dergleichen. Ich möchte nur etwas essen.“

Andrea stieß ein leises, spöttisches Lachen aus.

„Manche Frauen wollen unbedingt verheiratet sein, begreifen aber nicht, dass Familie auch Pflichten bedeutet.“

Sabine sah Jakob an.

Auf ihn wartete sie.

Das war der letzte winzige Rest Hoffnung.

Nicht einmal auf Liebe.

Nur auf Anstand.

Jakob wich ihrem Blick aus.

Dann hob er die Augen wieder, jetzt schon gereizt, weil ihm die Situation unangenehm geworden war. Und Unbehagen verwandelte er seit jeher lieber in Angriff.

„Wenn du nicht einmal meine Familie ordentlich bedienen kannst, frage ich mich wirklich, warum ich dich überhaupt geheiratet habe.“

Die Worte trafen sie nicht sofort.

Zuerst hörte Sabine nur den Wasserhahn tropfen.

Dann sah sie, wie ihre Schwiegermutter auf die Tischdecke starrte.

Dann bemerkte sie Andreas Lächeln.

Der ganze Raum erstarrte.

Die Gabel des Onkels blieb mitten in der Luft hängen.

Die Tante hörte auf zu kauen.

Jakobs Vater blickte zum Fernseher hinüber, obwohl das Gerät ausgeschaltet war.

Ein Löffel mit Salat rutschte zurück in die Schüssel.

Auf einem weißen Teller zog sich langsam ein roter Tropfen Suppe entlang.

Niemand bewegte sich.

Sabine hielt den sauberen Teller so fest, dass ihre Finger zu schmerzen begannen.

Sie hätte schreien können.

Sie hätte den Teller auf den Boden schleudern können.

Sie hätte Andrea alles ins Gesicht sagen können, was sich in vier Jahren angesammelt hatte.

Aber sie tat es nicht.

Sie fragte nur:

„Jakob, glaubst du wirklich, ich soll die Reste essen, die deine Gäste übrig gelassen haben?“

Er war in seinem Zorn bereits zu weit gegangen, um noch innezuhalten.

„Was passt dir daran nicht? Iss eben, was noch da ist.“

Die Stille wurde schwer.

Sogar Andrea schwieg für einen Augenblick, nicht weil sie erschrocken war, sondern weil sie genoss, dass diese Worte vor Zeugen gefallen waren.