Als er zurückkam, roch er nach Rasierwasser, hatte frisch geschnittenes Haar und trug saubere Schuhe.

Er trat ins Wohnzimmer, betrachtete den gedeckten Tisch und lächelte breit.

„So ist es schon besser“, sagte er. „Andrea wird Augen machen.“

Sabine wartete darauf, dass er zu ihr kam und sie in den Arm nahm.

Sie wartete auf ein einfaches „Danke“.

Doch Jakob wandte sich nur zur Küche um und fragte: „Den Cognac hast du besorgt?“

„Ja.“

„Die Torte wird pünktlich geliefert?“

„Ja.“

„Und die Servietten? Hoffentlich keine billigen Papierdinger.“

Sabine sah ihn einen Moment lang an.

Dann nickte sie nur.

Die Müdigkeit saß ihr in diesem Augenblick nicht in den Beinen.

Sie lag tiefer, irgendwo unter den Rippen, schwer und dumpf.

Gegen Abend trafen die ersten Gäste ein.

Zuerst kamen Jakobs Eltern.

Seine Mutter brachte eine Tüte Pralinen mit, küsste ihren Sohn auf die Wange und ließ den Blick rasch über den gedeckten Tisch gleiten.

„Na, hoffentlich hast du das Fleisch nicht trocken werden lassen“, sagte sie, als wäre das eine ganz normale Begrüßung.

Sabine zwang sich zu einem Lächeln.

„Probieren Sie es erst einmal.“

Jakobs Vater zog schweigend den Mantel aus und erkundigte sich sofort nach dem Cognac.

Danach erschienen Onkel und Tante.

Später kamen zwei Freunde von Jakob.

Andrea ließ als Letzte auf sich warten.

Sie trug ein rotes Kleid, das Haar saß makellos, und ihr Gesicht hatte diesen Ausdruck einer Frau, die schon vor dem Eintreten beschlossen hatte, irgendetwas auszusetzen.

Langsam trat sie an den Tisch heran. Ihr Blick wanderte über die Vorspeisen, über die Torte, über die Teigtaschen, über Teller und Gläser.

„Na ja“, sagte sie gedehnt. „Für eure Verhältnisse sieht es ganz ordentlich aus.“

Jakob lachte laut.

Sabine tat so, als müsse sie dringend nach dem Ofen sehen.

Von da an kam sie kaum noch zum Sitzen.

„Sabinchen, Eis bitte.“

„Sabine, die Servietten.“

„Gibt es vielleicht noch eine andere Soße? Die hier ist scharf.“

„Wo liegen die sauberen Gabeln?“

„Sag dem Lieferanten, er soll die Torte noch nicht reinbringen, wir sind noch nicht so weit.“

Sie pendelte zwischen Küche und Wohnzimmer hin und her, als hätte jemand in ihrem Inneren ein Uhrwerk aufgezogen.

Erwärmen.

Hinstellen.

Abräumen.

Lächeln.

Wieder servieren.

Vom Esstisch her hörte sie Jakob erzählen, wie schwer es sei, „eine Familie zu tragen“.

Er sagte das mit einem Glas in der Hand, während Sabine gerade einen Tropfen Soße von der Tischdecke tupfte.

Jemand meinte, Jakob sei wirklich tüchtig.

Ein anderer fügte hinzu, ein richtiger Mann halte eben sein Zuhause zusammen.

Sabine stand in diesem Moment an der Spüle, und das Wasser lief ihr über die Handgelenke.

Eine richtige Portion hatte sie den ganzen Tag nicht gegessen.

Nur einen Löffel von der Rote-Bete-Suppe hatte sie probiert, um zu prüfen, ob genug Salz daran war.

Von einer Teigtasche hatte sie den Rand abgebissen, während sie sie auf eine Servierplatte legte.

Und kalten Tee hatte sie aus ihrer eigenen Tasse getrunken, die später irgendjemand als Ablage für Zitronenkerne benutzt hatte.

Kurz vor Mitternacht verabschiedeten sich die Freunde.