Er lachte kurz auf. Es klang hart, ohne jede Spur von Belustigung.
„Das wird jetzt absurd. Sie führt Zeiten, als wäre sie irgendeine Angestellte.“
„Du hast sie dafür bezahlt.“
„Das war ein bisschen Taschengeld.“
„Fürs Babysitten.“
„Dafür, dass sie ihrer Familie hilft.“
Ich sah erneut auf das Blatt.
Sieben Tage.
„Waren das alles Schultage?“
Lina schüttelte den Kopf.
„Zwei waren in den Sommerferien.“
„Und die übrigen?“
Sie nickte.
Mir wurde übel.
„Dann war heute also nicht das erste Mal, dass du sie während der Schulzeit abgeholt hast.“
Felix presste die Lippen zusammen.
„Vielleicht habe ich sie noch ein anderes Mal etwas früher mitgenommen.“
„Ein anderes Mal?“
Ich hielt das Papier hoch.
„Hier stehen fünf Tage, an denen Schule war.“
„Nicht bei allen fünf habe ich sie aus der Schule geholt.“
Lina deutete auf eine Zeile.
„Der im Juni war der letzte Schultag. Da hatten wir früher aus.“
„Gut“, sagte ich. „Und die anderen?“
Ihr Blick wanderte wieder zu Felix.
Er fuhr sie scharf an. „Lass das.“
Lina zuckte zusammen.
Ich sprang so abrupt auf, dass mein Stuhl kratzend über den Boden rutschte.
„Sprich nicht in diesem Ton mit ihr.“
„Ich habe sie nicht angeschrien.“
„Du hast ihr gerade Angst gemacht.“
„Ich bin genervt, weil du ein Kind über jeden Nachmittag ausfragst, an dem ich sie jemals um Hilfe gebeten habe.“
Ich zwang mich, langsam Luft zu holen.
Genau so kippten Gespräche.
Lautstärke.
Vorwürfe.
Verteidigung.
Niemand hörte dem anderen noch zu.
Ich setzte mich wieder hin.
„Lina“, sagte ich ruhig, „kannst du mir erklären, was diese Zeiten bedeuten?“
Sie berührte mit der Fingerspitze einen der September-Einträge.
„Das ist die Uhrzeit, zu der Papa weggegangen ist. Und das hier ist, wann er wiederkam.“
„Vier Stunden und dreiunddreißig Minuten.“
Sie nickte.
Ich sah Felix an.
„Wo warst du?“
„Keine Ahnung.“
„Du weißt nicht, wo du warst, während du unsere zehnjährige Tochter viereinhalb Stunden mit unseren Babys allein gelassen hast?“
„Vielleicht war es nicht die ganze Zeit.“
Lina flüsterte: „Doch.“
Felix schaute sie an.
Sie wich ein wenig zurück.
Ich streckte meine Hand über den Tisch und legte sie auf Linas.
„Erzähl mir bitte, woran du dich von diesem Tag erinnerst.“
Sie antwortete nicht sofort.
Stattdessen fuhr sie mit dem Fingernagel immer wieder am Rand des Blattes entlang.
„Emil war krank.“
Für einen Moment setzte mein Atem aus.
„Was?“
„Er hat sich übergeben.“
„Babys spucken manchmal.“
„Es war mehr als Spucken.“
Felix sagte sofort: „Er war nicht krank.“
Lina sah ihn an.
„Er war ganz heiß.“
Ich richtete meine Aufmerksamkeit wieder ganz auf sie.
„Wie heiß?“
„Ich weiß es nicht genau.“
„Hast du Fieber gemessen?“
„Mit dem Ding für die Stirn.“
„Und was stand da?“
„Hundert irgendwas.“
Felix unterbrach sie. „Hundert Komma eins. Das ist kein richtiges Fieber.“
„Darum geht es gerade nicht.“
„Er hat gezahnt.“
„Du wusstest es also?“
„Lina hat mich angerufen.“
Ich sah meine Tochter an.
„Du hast Papa angerufen?“
Sie nickte.
„Und dann ist er nach Hause gekommen?“
Keine Antwort.
„Lina?“
„Nein.“
In mir sackte etwas ab.
„Was hat er dir gesagt, was du machen sollst?“