„Auf ihn aufpassen.“

„Wie lange?“

Sie hob die Schultern.

Ich wandte mich wieder Felix zu.

„Du wusstest, dass eines der Babys möglicherweise krank war, während Lina hier allein mit ihnen war?“

„Er war nicht krank.“

„Sie hat dich angerufen, weil sie dachte, dass er krank ist.“

„Er war warm und hat nach einer Flasche gespuckt. Das passiert bei Babys.“

„Und trotzdem bist du nicht nach Hause gefahren?“

„Ich habe ihr erklärt, was sie tun soll.“

Meine Hände begannen zu zittern.

Nicht heftig.

Nicht so, dass es für andere sofort sichtbar gewesen wäre.

Aber ich spürte es.

„Was hast du ihr erklärt?“

Felix starrte mich an.

„Victoria.“

„Was hast du ihr gesagt?“

Er schwieg.

Lina antwortete an seiner Stelle.

„Er hat gesagt, ich soll dich nicht anrufen.“

Wieder fiel Stille über den Raum.

Ich sah meine Tochter an.

„Wie genau hat er das gesagt?“

Ihr Blick senkte sich auf das Papier.

„Ich habe gefragt, ob ich dich anrufen soll.“

„Und dann?“

„Er meinte, du wärst bei der Arbeit.“

Ich wartete.

Da war noch etwas.

Ich wusste es.

„Und?“

Linas Stimme wurde kleiner.

„Er hat gesagt, ich soll dich nur anrufen, wenn es ein richtiger Notfall ist.“

Ich starrte meine zehnjährige Tochter an.

Dieses Kind, das mich manchmal noch fragte, ob Bauchweh hieß, dass sie sich gleich übergeben musste.

Dieses Kind, das einmal in Tränen ausgebrochen war, weil sie nicht wusste, ob ein aufgeschürftes Knie ein Pflaster brauchte oder nicht.

Und Felix hatte sie allein gelassen und ihr die Entscheidung aufgebürdet, ab wann ein krankes neun Monate altes Baby ein richtiger Notfall war.

In dieser Nacht brachte ich die Zwillinge selbst ins Bett.

Felix blieb unten.

Lina lief mir von einem Gitterbettchen zum anderen hinterher.

Ich gab Jonas seinen Schnuller.

Emil drehte sich auf die Seite und strampelte gegen seinen Schlafsack.

Lina beobachtete ihn ununterbrochen.

„Du musst nicht nach ihm schauen“, sagte ich sanft.

„Ich weiß.“

Aber sie hörte nicht auf, ihn anzusehen.

„Ist an dem Tag, als er krank war, noch etwas passiert?“

Sie schüttelte den Kopf.

„Nein.“

„Du kannst es mir sagen.“

„Er hat einfach weitergeschlafen.“

„Babys schlafen viel.“

„Ich weiß.“

Ihre Stimme kippte.

„Ich habe ihn die ganze Zeit angefasst.“

Mein Magen zog sich zusammen.

„Warum?“

„Damit ich merke, ob er noch atmet.“

Ich ließ mich auf den Stuhl im Kinderzimmer sinken.

„Komm zu mir.“

Sie stellte sich zwischen meine Knie.

Ich nahm ihre beiden Hände in meine.

„Wie lange hast du das gemacht?“

„Ich weiß es nicht.“

„Bis Papa zurück war?“

Sie nickte.

„Hast du ihm erzählt, dass du Angst hattest?“

„Er hat gesagt, Emil geht es gut.“

„Hat dir das geholfen?“

Sie zuckte kaum merklich mit den Schultern.

„Ich dachte, vielleicht stelle ich mich nur blöd an.“

„Nein.“

Sie sah mich an.

„Du hast dich nicht blöd angestellt.“

Sie blinzelte schnell, als wollte sie die Tränen zurückdrängen.

Ich zog sie an mich.

Eine Weile stand sie nur reglos da.

Dann legte sie mir die Arme um den Hals.

Erst da merkte ich, wie sehr sie sich bemüht hatte, nicht zu weinen.

Ich sagte nichts.

Sie auch nicht.

Als ich später unten meinen Laptop aufklappte, saß Felix am Küchentisch.