„Denn wenn du jetzt gehst, brauchst du gar nicht wiederzukommen.“ drohte Julia und legte ihrem Mann eine Mappe mit Kontoauszügen auf den Tisch
Diese feige Täuschung zerreißt unser zerbrechliches Vertrauen.
„Drei Jahre lang habe ich deine Mutter mitfinanziert. Und gestern habe ich erfahren, wohin mein Geld wirklich geflossen ist“, sagte Julia und legte ihrem Mann eine Mappe auf den Tisch.
„Ruf deine Mutter nicht an. Erklär mir zuerst, warum eine Wohnung auf ihren Namen läuft, für die ich seit zwei Jahren bezahle.“
Lukas blieb mitten in der Küche stehen, das Handy noch in der Hand. Eben hatte auf seinem Gesicht noch diese gewöhnliche morgendliche Gereiztheit gelegen, die er bekam, wenn man ihn vor dem ersten Kaffee störte. Nun war sie verschwunden, als hätte jemand sie mit einem nassen Lappen weggewischt. Langsam sah er seine Frau an, dann die blaue Plastikmappe vor ihr, schließlich die Kontoauszüge, den Vertrag und mehrere Quittungen, die ordentlich daneben ausgebreitet waren.
Julia saß völlig ruhig da. Nur ihre Finger, die sich um die Tasse klammerten, waren weiß vor Anspannung. Auf dem längst kalten Kaffee schwamm eine dünne Haut aus Milch. Draußen nieselte ein grauer Septemberregen, im Hof schlugen Autotüren, irgendwo hasteten Menschen zur Arbeit. In ihrer kleinen Küche aber schien die Zeit angehalten zu haben.
„Wovon redest du überhaupt?“ Lukas versuchte zu lachen, doch es klang hohl. „Welche Wohnung?“
„Genau diese Frage habe ich mir gestern auch gestellt.“
„Julia, ich muss in vierzig Minuten los.“
„Dann kommst du heute eben zu spät.“
Sie schlug die Mappe auf.
„Denn wenn du jetzt gehst, brauchst du gar nicht wiederzukommen.“
Lukas legte das Telefon langsam auf die Tischplatte.
Er war zweiundvierzig, groß, leicht nach vorn gebeugt, mit früh ergrauten Schläfen. Wenn er nervös wurde, rieb er sich immer den Nasenrücken. Nach elf gemeinsamen Jahren kannte Julia jede dieser kleinen Bewegungen. Sie wusste, wann er wirklich überrascht war, wann er wütend wurde, wann ihn Müdigkeit überrollte und wann er nur ein paar Sekunden gewinnen wollte, um sich eine Antwort zurechtzulegen. Gerade rieb er sich den Nasenrücken.
Julia war neununddreißig. Klein, schmal, mit glatten dunkelblonden Haaren bis zu den Schultern und grauen Augen, die Lukas früher einmal „beruhigend“ genannt hatte. In den letzten Jahren hatte sie sich fast keine schönen Sachen mehr gekauft. Meist band sie die Haare mit einem einfachen Gummi zusammen und scherzte, ein zukünftiger Immobilienkredit sei der beste Stilberater: Er zeige einem sofort, wie wenig man eigentlich brauche.
Nur hatten sie noch gar keinen Kredit.
Sie sparten auf die Anzahlung.
Zumindest hatte Julia das geglaubt.
Vor drei Jahren, nach dem Tod von Lukas’ Vater, war seine Mutter Sabine allein geblieben. Die Rente sei knapp, die Nebenkosten stiegen, die Gesundheit werde angeblich schlechter. Zuerst hatte Lukas vorgeschlagen, seiner Mutter monatlich hundert Euro zu überweisen.
„Was sind schon hundert Euro?“, hatte er damals gesagt. „Das merken wir kaum.“
Julia hatte zugestimmt.
Aus hundert wurden bald hundertfünfzig.
Dann zweihundert.
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