Emilia schloss die Augen. Sie zählte bis zehn. Dann bis zwanzig. Es half nichts. Irgendetwas in ihr riss.

„Sie haben die Möbel umgestellt. Sie haben meinen Arbeitsplatz beseitigt. Ohne mich zu fragen. In meiner Wohnung.“

„Nun übertreib mal nicht“, fuhr Johanna auf. „Das ist nicht nur deine Wohnung. Mein Sohn lebt hier auch. Und ich bin seine Mutter. Ich helfe euch, ich bringe Ordnung hinein, und du stellst dich an, als hätte ich etwas Schreckliches getan.“

„Sie helfen nicht“, unterbrach Emilia sie. Ihre Stimme blieb leise, doch jedes Wort war hart wie geschliffenes Metall. „Sie nehmen Raum ein. Sie sind in ein Leben eingedrungen, das nicht Ihnen gehört, und formen es nach Ihren Vorstellungen um. Sie haben nicht gefragt, ob wir Ihre Hilfe wollen. Sie haben einfach beschlossen, dass Sie ein Recht dazu haben. Weil Sie die Mutter sind. Weil Sie angeblich alles besser wissen.“

Johannas Gesicht lief dunkelrot an.

„Wie wagst du es, in diesem Ton mit mir zu sprechen? Ich bin älter als du. Ich habe…“

„Lukas“, sagte Emilia und wandte sich ihrem Mann zu, der zusammengesunken auf dem Sofa saß. „Du hast zwei Möglichkeiten. Entweder deine Mutter fährt morgen früh nach Hause. Oder ich gehe. Du hast sie ohne meine Zustimmung hier einquartiert. Jetzt triff eine Entscheidung.“

Lukas öffnete den Mund, schloss ihn wieder und setzte erneut an. Sein Blick irrte hilflos zwischen seiner Frau und seiner Mutter hin und her. Alle Farbe war aus seinem Gesicht gewichen.

„Emi… Emilia, das ist doch meine Mutter. Du kannst doch nicht verlangen, dass ich sie einfach… vielleicht könntest du ein bisschen…“

„Nein“, schnitt Emilia ihm das Wort ab. „Kann ich nicht. Seit einer Woche arbeite ich außer Haus, weil ich es in meinem eigenen Zuhause nicht mehr kann. Sie stellt unsere Möbel um, kommentiert jeden meiner Schritte und behandelt mich nicht wie einen Menschen mit eigenen Grenzen. Und du…“ Ihre Stimme zitterte plötzlich. „Du hast dich kein einziges Mal vor mich gestellt. Nicht ein einziges Mal.“

Johanna sprang aus dem Sessel.

„Lukas, hörst du, wie sie mit mir redet? Ich mache das alles für euch. Ich koche, ich putze, ich kümmere mich. Und sie wirft es mir ins Gesicht.“

Emilia lachte kurz auf. Es war kein fröhliches Lachen, sondern bitter und müde.

„Sie kochen Dinge, die wir nicht essen. Sie putzen Stellen, die nicht geputzt werden müssen. Sie verändern, was niemand verändert haben will. Sie tun das nicht für uns. Sie tun es für sich selbst. Damit Sie gebraucht werden. Damit Sie bestimmen können. Und mein Mann…“ In ihren Augen lag Schmerz. „Mein Mann ist zu feige, Ihnen das zu sagen.“

Sie ging ins Schlafzimmer, zog ihre Tasche hervor und begann, Kleidung hineinzulegen. Lukas stürzte ihr hinterher.

„Was machst du da? Wohin willst du?“

„Zu einer Freundin“, antwortete sie knapp. „Die Möbel stelle ich zurück, wenn deine Mutter weg ist. Falls sie überhaupt geht.“

„Emilia, bitte, warte! Lass uns doch wenigstens reden!“

Sie hielt nicht an.

„Worüber denn noch, Lukas?“, fragte sie, ohne sich umzudrehen. „Du hast die Entscheidung längst getroffen. Vor einer Woche schon, als du sie hierher eingeladen hast, ohne mich auch nur zu fragen. Und heute hast du wieder entschieden, als du danebenstandest und zugesehen hast, wie sie mein Leben umräumt, ohne ein einziges Wort zu sagen. Ich bin es leid, immer diejenige zu sein, die sich anpasst. Dann lebe eben mit deiner Mutter. Genieß ihren Borschtsch und die Möbel, die endlich ‚richtig‘ stehen.“