„Das Geld bleibt bei Elisabeth Semjonowna“ — verkündete er gönnerhaft am Brauttisch, während er die Umschläge in die Tasche seiner Mutter schob
Diese heimtückische Geste fühlte sich verräterisch ungerecht an.
— Mama, das steht dir zu, ganz offiziell, — verkündete mein frisch angetrauter Ehemann Andreas mit einer Feierlichkeit, als würde er gerade einen Staatspreis für besondere Verdienste überreichen. Sorgfältig legte er die Umschläge mit unseren Hochzeitsgeschenken zu einem ordentlichen Stapel zusammen und ließ sie in der bodenlosen Gobelintasche seiner Mutter verschwinden.
Ich erstarrte, die Dessertgabel noch zwischen den Fingern. Der kleine Festsaal des Restaurants „Astoria“ summte friedlich vor sich hin. Kellner räumten lautlos die Teller vom Hauptgang ab, aus den Lautsprechern perlte unaufdringlicher Jazz, und unsere fünfundzwanzig engsten Gäste tranken entspannt Tee zum Kuchen. Nur an unserem Brauttisch wurde offenbar gerade eine ganz eigene Buchhaltung eröffnet.
Andreas, achtundvierzig Jahre alt, Türenmonteur von Beruf und seit exakt fünf Stunden mein gesetzlicher Ehemann, stand mit dem Rücken zum Saal. Seine Mutter Elisabeth Semjonowna, einundsiebzig, mit dem wachsamen Blick einer ehemaligen leitenden Buchhalterin aus der Stadtverwaltung, hielt ihre Tasche mit dem traurig dreinblickenden, aufgestickten Mops geschickt einen Spalt offen. Dicke Umschläge, dünne Umschläge, schlichte weiße und solche mit albernen rosa Blümchen glitten gehorsam in die Tiefe dieses textilen Tresors.
— Andreas, was war das gerade? — fragte ich und legte die Gabel sauber an den Tellerrand. Meine Stimme klang so ruhig wie die eines Wettersprechers, der gleich einen Orkan ankündigt.
Mein Gemahl drehte sich zu mir um. In seinen Augen lag jene nachsichtige Selbstsicherheit, mit der ein erfahrener Klempner auf einen tropfenden Wasserhahn blickt, kurz bevor er den dreifachen Preis nennt.
— Katharina, fang jetzt bitte nicht an, — sagte er gönnerhaft und klopfte mir auf die Schulter. — Mama und ich haben das gestern schon besprochen. Das Geld bleibt bei Elisabeth Semjonowna.
— Faszinierende Neuigkeit. Und weshalb wusste die zweite Hälfte dieses angeblichen „Wir“ nichts davon? — Ich sah zu meiner Schwiegermutter hinüber. Elisabeth Semjonowna versuchte hastig, den Reißverschluss ihrer Tasche zuzuziehen, doch der Schieber verhakte sich an der Rundung. Mit erstaunlich kräftigen, wenn auch alten Fingern zerrte sie daran, als hinge ihr Leben davon ab.
— Katharinchen, mein Kind, — säuselte sie, gab den Reißverschluss auf und presste die Tasche an ihre Brust, als halte sie die Kronjuwelen fest. — Mein Andreas ist mein Einziger. Ich habe ihm mein ganzes Leben gewidmet. Nächte habe ich nicht geschlafen, als er in der fünften Klasse Mumps hatte. Nachhilfe in Mathematik habe ich bezahlt, damit er seine Ausbildung schafft. Das waren enorme Investitionen! Und jetzt geht er in eine andere Familie. Betrachte es einfach als rechtmäßigen Ausgleich für den Adler, den ich großgezogen habe. Abschreibung auf mütterliche Nerven sozusagen.
Fünfzehn Jahre in der Einkaufsabteilung hatten mich gelehrt, jede Bilanz bis zur letzten Position zu prüfen. Doch in diesem Moment bekam selbst meine belastbare Logik Risse.
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