„Wenn dir mein Essen nicht passt, dann zieh doch wieder zu deiner Mutter! Bei ihr findest du ja grundsätzlich alles großartig“, fuhr seine Frau ihn an und hob den Topf drohend über den Tisch
Ungerechte, kalte Kritik zerstört ihre geduldige, stille Hoffnung.
„Wenn dir mein Essen nicht passt, dann zieh doch wieder zu deiner Mutter! Bei ihr findest du ja grundsätzlich alles großartig“, fuhr seine Frau ihn an. Dabei hob sie den Topf ein Stück über den Tisch, und Lukas begriff sofort, dass es gefährlich wurde.
Der Samstag hatte ganz gewöhnlich begonnen. Amelie war um halb acht wach geworden, obwohl kein Wecker geklingelt hatte. Ihr Körper hielt sich auch am freien Tag stur an den Rhythmus der Arbeitswoche. Neben ihr schnarchte Lukas und lag so breit im Bett, als gehörten ihm mindestens drei Viertel davon. Vorsichtig schob Amelie die Decke zur Seite, schlüpfte in ihren Morgenmantel und ging in die Küche.
Draußen hing ein feiner Märzregen vor den Fenstern. Amelie stellte den Wasserkocher an und holte eine Schüssel mit eingeweichten gelben Erbsen aus dem Kühlschrank. Am Abend zuvor hatte sie sie extra vorbereitet, weil Lukas wieder mehr als deutlich angedeutet hatte, wie schön am Wochenende eine Erbsensuppe wäre. Nicht irgendeine. Sondern genau diese. So eine wie bei seiner Mutter.
Während sie die Erbsen in den Topf gab, entwich ihr ein leiser Seufzer. Seit vier Jahren waren sie verheiratet, und noch immer gelang es ihr angeblich nicht, diese verfluchte Suppe „richtig“ zu kochen. Mal waren die Erbsen nicht weich genug, mal blieb die geräucherte Rippe zäh, mal war das Rindfleisch „falsch“ geschnitten — zu grob, obwohl sie die Stücke jedes Mal genauso klein machte wie ihre Schwiegermutter.
„Warum bist du denn schon auf den Beinen?“ Lukas erschien gähnend im Türrahmen und streckte sich. Sein T-Shirt rutschte hoch, darunter kam ein Bauch zum Vorschein, der im letzten Jahr sichtbar runder geworden war.
„Ich koche Suppe“, antwortete Amelie knapp und rührte im Topf.
„Ah.“ Sofort hellte sich sein Gesicht auf. „Erbsensuppe?“
„Ja.“
Er trat von hinten an sie heran, legte die Arme um ihre Taille und drückte seine Nase an ihren Hals.
„Du bist die Beste“, murmelte er. „Vielleicht wird sie heute ja wie bei Mama.“
Amelie spürte, wie sich ihre Schultern verhärteten. Wie bei Mama. Dieses ewige Wie bei Mama. Ohne etwas zu sagen, rührte sie weiter. Lukas bemerkte den Stimmungswechsel nicht und ging zum Kühlschrank, um Milch herauszunehmen.
„Pass nur auf, dass die Erbsen richtig zerfallen“, sagte er beiläufig über die Schulter. „Beim letzten Mal waren sie irgendwie noch hart.“
Amelie umklammerte den Schöpflöffel fester. Sie schwieg.
„Und nimm diesmal mehr Geräuchertes“, fuhr Lukas fort, während er Milch in seine Tasse goss. „Bei Mama ist immer ordentlich Fleisch drin, verstehst du? Sie spart da nicht.“
„Ich spare auch nicht“, sagte Amelie leise.
„Ja, ja, schon klar.“ Er nickte, ohne den angespannten Ton in ihrer Stimme wahrzunehmen. „Aber bei ihr ist es eben anders. Kräftiger. Gehaltvoller. Keine Ahnung.“
Mit der Tasse in der Hand verschwand er wieder ins Wohnzimmer und schaltete den Fernseher ein. Amelie blieb allein in der Küche zurück und sah auf das brodelnde Wasser. Nach und nach zerkochten die Erbsen, aus der klaren Flüssigkeit wurde eine trübe, dickliche Brühe. Sie legte die geräucherten Rippchen hinein, die sie am Vortag auf dem Markt gekauft hatte — sorgfältig hatte sie die fleischigsten Stücke herausgesucht. Dann kamen Rindfleisch, Karotten und Zwiebeln dazu. Sie würzte mit Salz und Pfeffer. Alles machte sie genauso wie beim letzten Mal. Und wie davor. Eigentlich immer gleich — und trotzdem hieß es am Ende: nicht so wie bei Mama.
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