Während die Suppe köchelte, begann Amelie aufzuräumen. Sie saugte den Teppich im Wohnzimmer, wischte Staub von den Regalen und bezog das Bett frisch. Lukas saß auf dem Sofa, scrollte auf seinem Handy herum, lachte ab und zu über irgendein Meme und hielt ihr dann das Display hin, als erwarte er, dass sie mitlachte. Amelie nickte, zwang sich zu einem Lächeln und arbeitete weiter.

Gegen Mittag war die Suppe fertig. Amelie füllte zwei Teller, schnitt Brot auf und setzte sich ihrem Mann gegenüber an den Tisch.

Lukas nahm den Löffel, probierte und runzelte die Stirn. Dann kostete er noch einmal. Sein Gesicht wurde länger.

„Irgendetwas stimmt nicht“, sagte er und starrte unzufrieden in den Teller.

Amelie spannte sich unwillkürlich an.

„Was genau stimmt denn nicht?“, fragte sie mit möglichst ruhiger Stimme.

„Na ja …“ Nachdenklich rührte Lukas in der Suppe. „Die Erbsen schmecken irgendwie anders. Und das Geräucherte kommt kaum durch. Bei Mama riecht das immer sofort, verstehst du? So richtig nach Rauch. Und hier …“

„Ich habe dieselben Rippchen gekauft wie immer.“

„Vielleicht liegt es daran, wo du sie gekauft hast.“

Lukas legte den Löffel beiseite.

„Mama kauft die Rippchen immer bei Petersen, dem Metzger auf dem großen Wochenmarkt in der Innenstadt. Das habe ich dir doch erzählt, weißt du noch?“

„Lukas, genau dort war ich“, erwiderte Amelie. „Ich bin extra hingefahren.“

Er hob die Schultern, als wäre damit alles gesagt.

„Keine Ahnung. Trotzdem schmeckt es nicht wie bei ihr. Und dick genug ist die Suppe auch nicht. Bei Mama bleibt der Löffel fast darin stehen, bei dir wirkt das Ganze irgendwie verdünnt.“

Amelie senkte den Blick auf ihren Teller. Verdünnt. Die Suppe war so sämig, dass sie beim Umrühren kaum vom Löffel glitt. Die Erbsen waren zerfallen, weichgekocht bis zur cremigen Masse, und vom Geräucherten war reichlich darin. Eigentlich musste man sich fast durch die Suppe hindurcharbeiten. Aber Lukas nahm das nicht wahr. Für ihn zählte nur eins: Es war nicht wie bei seiner Mutter.

„Warum fragst du sie nicht einfach noch mal nach dem Rezept?“ Lukas griff bereits nach seinem Handy. „Ich rufe sie jetzt an. Sie kann es dir diktieren, du schreibst mit, und beim nächsten Mal wird es dann endlich richtig.“

„Lukas, ich koche nach Rezept.“

„Nach welchem Rezept denn?“ Er sah sie an, als hätte sie etwas Absurdes behauptet. „Ich habe noch nie gesehen, dass du dir irgendetwas notierst.“

„Deine Mutter hat es mir schon dreimal erklärt. Ich mache es genauso.“

„Und wieso klappt es dann nicht?“ In seiner Stimme schwang nun offen Gereiztheit mit. „Ist das wirklich so kompliziert? Was ist denn da groß drin? Suppe eben. Erbsen, Fleisch, Wasser. Meine Mutter bekommt das hin, ohne daraus eine Wissenschaft zu machen.“

Amelie legte den Löffel langsam neben den Teller. Ihre Finger zitterten kaum merklich.

„Deine Mutter arbeitet nicht“, sagte sie leise. „Sie kann für einen Topf Suppe einen ganzen Tag einplanen. Am Abend vorher die Erbsen einweichen, stundenlang auf dem Markt das beste Stück Fleisch aussuchen, dann ewig am Herd stehen.“