„Was bildest du dir eigentlich ein?!“ schrie Sandra Beck und stand wie ein Dampfkessel kurz vor der Explosion
Diese familiäre Heuchelei ist unerträglich und empörend.
— Was bildest du dir eigentlich ein?! Du nennst dich Schwiegertochter, wohnst in dieser Familie, isst an unserem Tisch — und behältst alles für dich, verheimlichst alles!
Sandra Beck stand mitten in der Küche und wirkte wie ein Dampfkessel kurz vor der Explosion. Eine kräftige Frau mit kurzer Dauerwelle, gekleidet in einen synthetischen Hosenanzug in Meeresgrün; vermutlich hatte sie ihn eigens für diesen feierlichen Auftritt angezogen. Neben ihr, ein wenig nach hinten versetzt, trat ein blasser Mann um die fünfzig mit einer ledernen Aktentasche unruhig von einem Fuß auf den anderen. Sein Blick wich zur Seite aus, dorthin, wo auf der Fensterbank drei Geranientöpfe standen, und seine ganze Haltung schien zu sagen: Ich bin eigentlich gar nicht hier.
Johanna König saß am Tisch und hielt eine Kaffeetasse zwischen den Händen. Der Kaffee war noch heiß. Sie nahm einen kleinen Schluck.
Markus Braun stand beim Kühlschrank herum. Mehrmals hatte er bereits den Mund geöffnet, ihn aber wieder geschlossen, ohne auch nur einen Laut hervorzubringen. Nun stand er einfach da, mit dem Gesichtsausdruck eines Menschen, der nicht begreift, an welcher Stelle alles aus dem Ruder gelaufen ist, aber sehr wohl spürt, dass es geschehen ist.
Der Samstag hatte ganz gewöhnlich begonnen. Johanna war um acht aufgestanden, hatte Kaffee gekocht und ihren Laptop aufgeklappt. Vor dem Fenster rauschten die Linden; der Oktober war in diesem Jahr ungewöhnlich mild, die Blätter hingen noch immer an den Zweigen, rostrot und störrisch. Markus schlief noch. An Wochenenden schlief er grundsätzlich bis elf, und das war eine der wenigen Eigenschaften an ihm, die Johanna ehrlich und ohne jeden Vorbehalt zu schätzen wusste.
Sie arbeitete als Wirtschaftsprüferin. Zahlen machten ihr keine Angst, im Gegenteil: Sie beruhigten sie. Spalten voller Beträge, Kontoauszüge, Bilanzen. In dieser Welt war alles sauber und eindeutig. Entweder stimmte etwas — oder eben nicht. Grauzonen gab es dort nicht.
Ihr Vater hatte vor zwei Wochen angerufen. Seine Stimme klang wie immer: ruhig, ein wenig heiser, mit jenem Tonfall, den Menschen haben, die es gewohnt sind, Entscheidungen ohne lange Erklärungen zu treffen.
— Johanna, ich habe die Fabrik verkauft. Das Geld habe ich dir überwiesen. Hunderttausend Euro. Kauf dir eine Wohnung. Eine richtige. Deine eigene. Nicht dieses Loch, in dem du mit seiner Verwandtschaft hinter der Wand lebst.
Damals hatte sie lange geschwiegen.
— Papa, das ist viel zu viel.
— Es ist genau richtig, sagte er. — Du hast es verdient.
Das Geld landete auf ihrem vorehelichen Konto, jenem Konto, von dem Markus nichts wusste. Nicht, weil Johanna es absichtlich vor ihm verborgen hätte. Er hatte nie danach gefragt, und sie hatte es nie erwähnt. Sie war ohnehin ein Mensch, der nicht mehr erzählte, als notwendig war. Das hatte nichts mit Heimlichtuerei zu tun. Es war einfach ihre Art. Warum über etwas sprechen, nach dem niemand fragte?
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