Sie betrachtete ihre Schwiegermutter.

Sandra Beck leitete ein Personalwohnheim mit vierhundert Bewohnern. Das merkte man ihr in allem an: daran, wie sie ohne zu klingeln irgendwo auftauchte; daran, wie sie Sätze nicht zu Ende führte, als wären es Befehle; daran, wie sie fremde Unterlagen auf fremden Tischen ausbreitete. Johanna hatte von Markus gehört, seine Mutter sei früher einmal „beinahe Direktorin“ von irgendetwas gewesen, doch dann habe es irgendwie nicht geklappt. Offenbar saß dieses „irgendwie“ noch immer in ihr fest und drängte bei jeder passenden Gelegenheit nach draußen.

— Herr Schubert, sagte Johanna, — dürfte ich bitte Ihre Zulassung sehen?

Der Notar hob den Blick. Damit hatte er offenbar nicht gerechnet.

— Wozu soll das denn nötig sein? — Sandra Beck riss empört die Hände hoch.

— Was soll dieses Theater?

— Das ist kein Theater, sondern eine ganz normale Nachfrage, — erwiderte Johanna König. — Bei jeder notariellen Angelegenheit darf ich mich vergewissern, dass die Person, die hier tätig werden will, dazu auch berechtigt ist. Oder sehen Sie das anders?

Für einen Moment sagte niemand etwas. Dann griff Georg Schubert langsam nach seiner Aktentasche.

Johanna nahm ihr Handy, entsperrte es und begann, etwas einzutippen. Markus Braun beugte sich über ihre Schulter, um mitzulesen. Sie bemerkte es entweder nicht — oder sie ließ ihn glauben, dass sie es nicht bemerkte.

— Johanna, unterschreib doch einfach, — sagte er leise, beinahe flehend. — Mama hat sich solche Mühe gegeben. Sie hat sogar am Wochenende jemanden gefunden…

— Markus, — sagte Johanna, ohne die Stimme zu heben, — geh bitte einen Schritt zurück.

Er trat zurück. Ganz automatisch. Erst danach schien ihm selbst aufzufallen, dass er tatsächlich gehorcht hatte.

Johanna klappte den Laptop auf.

Sandra Beck gab trotzdem keine Ruhe. Sie redete weiter, über steigende Preise, über frische Luft außerhalb der Stadt, darüber, dass „die jungen Leute heute überhaupt nicht mehr an morgen denken“. Ihre Worte rauschten an Johanna vorbei wie ein Radio, das in einem anderen Zimmer lief. Johanna sah nur auf den Bildschirm.

Ihre Finger glitten ruhig und schnell über die Tastatur.

Plötzlich verstummte Markus. Auch Sandra brach ab; offenbar hatte sie gespürt, dass sich etwas verändert hatte. Eine schwere Stille breitete sich aus. Man hörte draußen eine Autotür zuschlagen, und irgendwo in der Ferne bellte ein Hund.

— Frau Beck, — sagte Johanna schließlich, schloss den Laptop und hob den Blick, — ich werde keine Unterlagen unterschreiben. Dieses Geld ist ein Geschenk meines Vaters. An mich persönlich. Mit Ihrer Familie hat es nichts zu tun.

Sandra Beck blinzelte. Einmal. Dann noch einmal.

Danach veränderte sich ihr Gesicht. Langsam, so wie sich der Himmel vor einem Gewitter verdunkelt. Zuerst zuckten kaum merklich ihre Mundwinkel. Dann stieg ihr eine Röte ins Gesicht, keine verlegene, sondern eine harte, zornige, die von den Wangenknochen bis zu den Schläfen kroch. Die Maske der wohlwollenden Schwiegermutter, die sie den ganzen Vormittag mit ihrem „Kindchen“ und diesem gesäuselten Ton getragen hatte, begann zu verrutschen.