Zuhause war nicht eine Anzahl von Quadratmetern. Zuhause war dort, wo niemand mit einem fremden Wischmopp hereinkam und einen ansah, als sei man nur eine vorübergehend geduldete Angestellte.

Sie stellte die Tasse ab, nahm ihr Telefon und wählte Felix Peters’ Nummer.

„Die Unterlagen sind da“, sagte sie. „Ich bin bereit.“

Lukas wachte gegen halb elf auf. Verschlafen kam er in die Küche, gähnend, in einem zerknitterten T-Shirt. An der Tür blieb er stehen.

Lea saß am Tisch. Vor ihr lag eine Mappe mit Papieren.

„Was ist das?“, fragte er.

„Setz dich“, sagte sie. „Wir müssen reden.“

Sie sprach ruhig, knapp und ohne jedes Zittern in der Stimme. Keine Tränen, keine Szene, kein Drama, mit dem er vielleicht gerechnet hatte. Sie erklärte ihm, dass die Wohnung mit ihrem Geld bezahlt worden war und dass sich das lückenlos belegen ließ. Ihr Anteil sei abgesichert. Den Antrag auf Vermögensaufteilung habe sie bereits gestellt. Der Anwalt kümmere sich um alles Weitere.

Lukas hörte ihr zu, als spräche sie plötzlich in einer Sprache, die er nie gelernt hatte.

„Lea … warte mal.“ Er blinzelte. „Heißt das, du gehst?“

„Ja.“

„Aber warum denn? Wegen Mama?“

Lea sah ihn an. Diesen Mann, mit dem sie zwei Jahre verbracht hatte. Den sie einmal geliebt hatte, oder von dem sie zumindest geglaubt hatte, ihn zu lieben. Er war kein schlechter Mensch. Nur war er ihr inzwischen vollkommen fremd.

„Nicht nur wegen deiner Mutter, Lukas.“

Er griff nach seinem Handy. Natürlich. Um Sophia Weiß anzurufen.

Lea wartete nicht ab, was als Nächstes kommen würde. Sie nahm die Tasche, die sie in der Nacht zuvor gepackt hatte, während er schlief, und verließ die Wohnung.

Sophia Weiß tauchte vierzig Minuten später auf; das erfuhr Lea von der Nachbarin, mit der sie sich in der kurzen Zeit angefreundet hatte. Sie schrie laut im Treppenhaus.

Sie rief, „dieses Mädchen“ habe von Anfang an alles genau geplant, anständige Menschen würden sich so nicht benehmen, und Lukas sei eben viel zu gutmütig, viel zu leichtgläubig.

Markus Krause wählte einen anderen Ton. Er brüllte nicht, machte keine Szene. Er rief Lea selbst an, höflich, beinahe kameradschaftlich, als säßen sie beide an einem Tisch und müssten nur ein Missverständnis aus der Welt schaffen. Man könne sich immer einigen, sagte er. Eine Familie bestehe nun einmal aus Kompromissen. Er sei bereit, über alles in Ruhe zu sprechen.

„Es gibt nichts, worüber ich verhandeln möchte“, erwiderte Lea. „Alles Gute.“

Dann beendete sie das Gespräch.

Die ersten vierzehn Tage kam sie bei Greta Schäfer unter, der Schwester ihrer Mutter. Greta war um die sechzig, lebte allein, teilte ihre Wohnung mit zwei Katzen, zog auf dem Balkon Tomaten in alten Kübeln und stellte nie Fragen, die nicht nötig waren. Lea schlief auf dem Sofa im kleinen Zimmer, wurde morgens vom leisen Radio und dem Duft von Gretas Kaffee geweckt, und merkte mit jedem Tag deutlicher, wie sich etwas in ihrer Brust löste. Als könnte sie wieder tiefer einatmen.

Kurz darauf fand sie eine eigene Mietwohnung. Klein, im dritten Stock eines alten Backsteinhauses, gelegen in einer stillen Gegend, in der abends kaum Autos fuhren. Die Decken waren hoch, die Fenster breit. Auf der Fensterbank stand noch ein Topf von den Vormietern, darin ein Kaktus, grau, trocken, fast aufgegeben. Lea kaufte frische Erde, setzte ihn um und stellte ihn dorthin, wo am längsten Sonne hinfiel.