Nachdem er gegangen war, dachte Lea noch lange an diese Wassermelone. An die Art, wie er sie geschnitten hatte: selbstverständlich, sicher, als sei er hier zu Hause. Als gehörten ihm der Tisch, die Küche, die Wohnung. Alles.

Am Mittwoch fuhr sie erneut zu Felix Peters.

Diesmal dauerte ihr Gespräch deutlich länger. Lea stellte eine Frage nach der anderen, und Felix beantwortete sie geduldig. Zwischendurch stand er auf, zog Ordner aus dem Regal, blätterte in Unterlagen, zeigte ihr Paragrafen, Formulierungen, mögliche Wege. Als sie sein Büro schließlich verließ, hatte sie nicht bloß eine Auskunft bekommen.

Sie hatte einen Plan.

Einen klaren, rechtlich sauberen, ohne unnötige Gesten und ohne überflüssigen Lärm.

Als sie aus dem Bürogebäude trat, breitete sich in ihr ein seltsames Gefühl aus. Es war keine Freude. Auch keine Erleichterung im gewöhnlichen Sinn. Eher diese nüchterne Klarheit, die einen erfasst, sobald die Angst ihren Griff lockert und man anfängt, zu handeln. Wie nach einem dichten Nebel, der sich hebt, sodass plötzlich der Weg vor einem sichtbar wird.

Lea ging in das Café auf der anderen Straßenseite, bestellte einen Espresso und setzte sich ans Fenster. Draußen lief der ganz normale Alltag weiter: Fahrradkuriere schlängelten sich durch den Verkehr, eine junge Frau zog einen kleinen Hund hinter sich her, ein älterer Mann ging mit einer Zeitung unter dem Arm vorbei. Keiner von ihnen ahnte, dass an diesem Tisch eine dreißigjährige Frau soeben eine Entscheidung über ihr weiteres Leben getroffen hatte.

Ihr Handy vibrierte.

Lukas Möller.

„Wo bist du? Mama fragt, ob du zum Abendessen kommst.“

Lea betrachtete die Nachricht. Dann sah sie hinaus auf die Straße. Danach wieder auf das Display.

„Ich komme später“, schrieb sie.

Sie legte das Telefon weg, trank den Kaffee aus und dachte, dass Sophia Weiß fragen konnte, so oft sie wollte. Lea hatte jetzt Wichtigeres zu tun, als bei fremden Abendessen höflich am Tisch zu sitzen.

Der Auszug aus dem Grundbuch würde in zwei Wochen kommen.

Sie würde warten.

Er kam an einem Donnerstagmorgen per E-Mail. Lea öffnete die Nachricht noch im Bett, blinzelnd gegen das grelle Licht des Bildschirms. Sie las den Anhang. Dann las sie ihn ein zweites Mal. Schließlich schloss sie die Datei und blieb eine Minute lang reglos liegen, den Blick an die Zimmerdecke geheftet.

Draußen war die Stadt längst wach. Motoren rauschten, unten im Hof rief jemand, irgendwo in der Ferne brummte ein Rasenmäher. Ein gewöhnlicher Morgen. Der letzte Morgen in dieser Wohnung.

Lea stand auf, wusch sich, zog sich an und ging in die Küche. Sie kochte Kaffee. Lukas schlief noch. Er schlief fast immer lange, bis zehn, manchmal bis elf, jedenfalls so lange, bis seine Mutter anrief.

Mit beiden Händen um die Tasse gelegt stand Lea am Fenster und sah in den Hof hinunter. Die Schaukel. Der Sandkasten. Die Pappel mit dem abgebrochenen Ast. Drei Wochen lang hatte sie auf diesen Hof geblickt und gedacht: Das hier gehört zu meinem Leben. Jetzt sah sie hinunter und dachte etwas anderes.