„Das betrifft Sie überhaupt nicht“, knurrte er.

„Sobald Sie meine Tochter beschimpfen, betrifft es mich sehr wohl.“

„Ihre Tochter macht meinem Sohn das Leben kaputt.“

Ich erhob mich.

„Komm, Mama. Wir gehen.“

Doch Henry machte einen Schritt zur Seite und stellte sich mir direkt in den Weg.

„Ich bin mit dir noch nicht fertig.“

„Ich mit Ihnen schon.“

Ich wollte an ihm vorbeigehen, aber in diesem Augenblick griff er nach meinem Arm und hielt mich fest. Erst da stand auch Jonathan auf – nur leider nicht, um mich zu schützen.

„Charlotte, jetzt hör endlich auf, hier ein Theater zu veranstalten!“

Ich sah ihn an, als hätte ich ihn noch nie zuvor gesehen.

„Ich veranstalte ein Theater?“

Mit einem harten Ruck riss ich mich los. Dabei geriet ich gegen die Tischkante. Eine Kaffeetasse wackelte, kippte um, und dunkle Flüssigkeit breitete sich über die Tischdecke aus.

Henry starrte zuerst auf den Fleck, dann auf mich.

„Na großartig. Schau dir an, was du angerichtet hast!“

„Das ist eine Tischdecke. Nicht mehr.“

Die nächsten Sekunden brannten sich in mein Gedächtnis ein.

Auf der Anrichte stand eine Teekanne. Anna Huber hatte sie kurz davor mit heißem Wasser gefüllt. Henry griff danach, hob sie hoch und schleuderte den Inhalt in meine Richtung.

Ich sah noch, wie das Wasser im Licht aufblitzte.

Reflexartig wandte ich den Kopf ab und zog den Arm hoch. Trotzdem traf mich die Hitze an der rechten Seite meines Gesichts, am Hals und über der Schulter.

Der Schmerz nahm mir augenblicklich die Luft. Ich schrie auf, stolperte zurück und fiel zu Boden.

Meine Mutter sah für den Bruchteil einer Sekunde zu Henry hinüber.

In ihrem Gesicht war keine Hysterie zu erkennen. Keine Tränen, kein offener Zorn. Nur eine so kalte, beherrschte Ruhe, dass sie fast bedrohlicher wirkte als jeder Ausbruch.

Dann war sie bereits bei mir.

Sie zog mich zum Spülbecken, drehte kaltes Wasser auf und hielt meine verbrühte Haut darunter. Gleichzeitig befahl sie Luisa Bergmann, sofort den Rettungsdienst zu verständigen.

Jonathan stand mitten im Raum, wie festgewachsen.

„Papa hat das nicht gewollt“, sagte er immer wieder. „Das war bestimmt keine Absicht.“

Meine Mutter schenkte ihm keine Antwort.

Henry begann unterdessen schon, seine eigene Version zu erzählen.

„Sie hat mir die Kanne aus der Hand geschlagen!“, rief er. „Ihr habt es doch alle gesehen!“

Aber niemand bestätigte auch nur ein Wort davon.

Im Krankenhaus untersuchten mich die Ärzte gründlich. Die Diagnose lautete: Verbrennungen ersten und zweiten Grades.

Ich hatte Glück gehabt, sagten sie. Weil ich den Kopf rechtzeitig weggedreht hatte. Und weil meine Mutter die betroffenen Stellen sofort gekühlt hatte. Mit bleibenden schweren Schäden sei nach aktuellem Stand nicht zu rechnen.

Trotzdem würde die Heilung Zeit brauchen. Und sie würde wehtun.

Meine Mutter blieb die gesamte Nacht neben meinem Bett.

Sie weinte nicht. Sie schimpfte nicht. Sie erwähnte nicht einmal, was sie Henry Fuchs am liebsten antun würde.

Als der Morgen dämmerte, fragte ich sie schließlich: „Warum sagst du gar nichts?“