„Ich kann nicht“ sagte Lukas geschäftsmäßig, während Theresa verzweifelt die Bluse schrubbte
Herzloses Wegsehen trifft erschöpfte, tapfere Fürsorge.
An jenem Abend kämpfte Theresa um Luisas weiße Bluse. Ihre Tochter hatte es fertiggebracht, sich beim Schulfest ein ganzes Glas Kirschsaft überzukippen, und nun breitete sich auf der Vorderseite ein bräunlicher Fleck aus, der entfernt an die Umrisse Kanadas erinnerte. Theresa streute Salz darüber, träufelte Wasserstoffperoxid nach, und sofort begann es leise zu zischen; weißer Schaum kroch über den Stoff. Auf dem Herd stand der Wasserkessel mit der kaputten Pfeife. Er pfiff nicht mehr, sondern röchelte heiser, als hätte er sich erkältet. Auf der Fensterbank trockneten Luisas Turnschuhe, prall ausgestopft mit Zeitungspapier.
Da vibrierte das Handy auf dem Tisch. Auf dem Display leuchtete: „Lukas“. Theresa betrachtete den Namen eine ganze Weile. Vor zwei Wochen hätte sie ihn am liebsten in etwas Beleidigendes umbenannt, dann aber hatte sie entschieden, dass selbst das noch zu viel Aufmerksamkeit für ihn wäre.
„Ja?“
„Theresa, hallo. Hör mal, es gibt da ein Problem.“ Lukas klang munter und geschäftsmäßig, beinahe so, als wolle er eine Lieferung Fliesen abstimmen und nicht seine fast ehemalige Frau anrufen. „Mama ist am Samstag im Gartenhaus gestürzt. Von der Stufe an der Sauna runter. Handgelenk gebrochen. Das rechte.“
Für einen Moment hörte Theresa auf, an dem Fleck zu reiben.
„Wie geht es ihr?“
„Ganz gut, sie hat einen Gips bekommen. Aber allein kommt sie im Augenblick schlecht zurecht. Sie kann kein Glas aufdrehen, nicht einkaufen gehen. Im Garten sind die Kartoffeln noch nicht raus, das Wasser muss abgestellt werden, alles winterfest gemacht. Und zur Kontrolle in die Unfallambulanz muss sie auch jede Woche. Kurz gesagt: Du wohnst doch sowieso in der Nähe, zwei Haltestellen weiter. Du könntest zu ihr fahren. So ein-, zweimal in der Woche. Und am Wochenende raus zum Garten.“
Theresa legte die Bluse in die Schüssel und setzte sich auf den Hocker.
„Lukas, und du selbst?“
„Ich kann nicht. Ich habe Arbeit. Außerdem…“ Er stockte kurz. „Sandra reagiert allergisch auf Katzen, und bei Mama ist Theo. Sie kann da nicht hin. Und ich will Sandra gerade nicht allein lassen, bei uns ist im Moment alles etwas… schwierig. Du verstehst schon.“
Ja, Theresa verstand. Sandra war neunundzwanzig, arbeitete als Managerin in dem Autohaus, in dem Lukas sich seinen neuen Geländewagen gekauft hatte, und vor einem halben Jahr hatte sich herausgestellt, dass sie mit einem verheirateten Mann eine „schwierige Phase“ begonnen hatte. Vor zwei Wochen hatte Lukas eine Tasche gepackt, sich in der Küche genau auf den Platz gesetzt, auf dem Theresa jetzt saß, und erklärt, er werde die Scheidung einreichen. Er habe „endlich die wahre Liebe gefunden“. Vierzehn Jahre Ehe seien ein „Jugendirrtum“ gewesen. Und selbstverständlich werde er, als anständiger Mensch, alles nach Gesetz regeln.
Am folgenden Tag reichte er den Antrag bei Gericht ein.
„Liebling“, sagte Theresa, und sie war selbst erstaunt, wie ruhig, fast heiter ihre Stimme klang, „du hast die Scheidung eingereicht. Warum genau sollte ich mich jetzt um deine Mutter kümmern?“
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