„Du könntest doch zu ihr fahren“, bat er geschäftsmäßig, während Sabine die Bluse in die Schüssel legte
Diese erdrückende Pflicht ist schmerzhaft und ungerecht.
An jenem Abend kämpfte Sabine Beck mit der weißen Bluse ihrer Tochter. Mia Möller hatte es geschafft, sich beim Schulfest ein Glas Kirschsaft überzukippen, und nun breitete sich vorn auf dem Stoff ein bräunlicher Fleck aus, der aussah wie eine schief geratene Landkarte von Australien. Sabine streute Salz darauf, goss etwas Wasserstoffperoxid darüber, und sofort begann es zu zischen; weißer Schaum kroch über die Baumwolle. Auf dem Herd röchelte der Wasserkessel mit der kaputten Pfeife. Er pfiff nicht mehr richtig, sondern keuchte nur heiser, als hätte er sich erkältet. Auf der Fensterbank trockneten Mias Turnschuhe, ausgestopft mit alten Zeitungen.
Da vibrierte das Handy auf dem Tisch. Auf dem Display erschien: „Lukas Baumann“. Sabine starrte eine Weile auf diesen Namen. Vor zwei Wochen hätte sie ihn am liebsten in irgendetwas Beleidigendes umbenannt. Dann hatte sie beschlossen, dass selbst das zu viel Ehre für ihn wäre.
„Ja?“
„Sabine, hallo. Hör mal, es gibt da ein Problem.“ Lukas klang munter und geschäftsmäßig, als riefe er an, um über eine Fliesenlieferung zu verhandeln, nicht bei seiner fast geschiedenen Frau. „Mama ist am Samstag im Garten gestürzt. An der Stufe bei der Sauna. Handgelenk gebrochen. Das rechte.“
Sabine hörte für einen Moment auf, an dem Fleck zu reiben.
„Wie geht es ihr?“
„Schon okay, sie hat Gips bekommen. Aber allein kommt sie jetzt kaum zurecht. Sie kann kein Glas aufdrehen, nicht einkaufen gehen. Im Garten sind die Kartoffeln noch nicht raus, das Wasser muss abgestellt werden, alles winterfest gemacht. Und einmal die Woche muss sie zur Kontrolle in die Unfallambulanz. Kurz gesagt: Du wohnst doch sowieso in der Nähe, nur zwei Haltestellen entfernt. Du könntest doch zu ihr fahren. Ein-, zweimal die Woche. Und am Wochenende dann zum Garten.“
Sabine legte die Bluse in die Schüssel und setzte sich auf den Küchenhocker.
„Lukas, und du selbst?“
„Ich kann nicht. Ich habe Arbeit. Und überhaupt …“ Er stockte kurz. „Laura Braun ist allergisch gegen Katzen, und bei Mama lebt Noah Walter. Sie kann also nicht zu ihr. Und ich will Laura im Moment nicht allein lassen, bei uns ist es gerade … schwierig. Du verstehst schon.“
Sabine verstand sehr gut. Laura Braun war neunundzwanzig, arbeitete als Managerin in dem Autohaus, in dem Lukas sich seinen neuen Geländewagen gekauft hatte, und vor einem halben Jahr hatte sie, wie sich später herausstellte, mit dem Ehemann einer anderen Frau ihre „schwierige Phase“ begonnen. Vor zwei Wochen hatte Lukas eine Tasche gepackt, sich in der Küche genau an die Stelle gesetzt, an der Sabine nun saß, und erklärt, er werde die Scheidung einreichen. Er habe „endlich die wahre Liebe gefunden“. Vierzehn Jahre Ehe seien ein „Jugendfehler“ gewesen. Und selbstverständlich werde er sich als anständiger Mensch an alles halten, was das Gesetz vorsehe.
Am nächsten Tag hatte er den Antrag beim Gericht eingereicht.
„Liebling“, sagte Sabine, und sie war selbst überrascht, wie ruhig, fast heiter ihre Stimme klang, „du hast die Scheidung eingereicht. Weshalb genau sollte ich jetzt deiner Mutter helfen?“
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