„Wieso weshalb? Sie ist dir doch nicht fremd. Ihr habt vierzehn Jahre miteinander zu tun gehabt.“

„Eben. Vierzehn Jahre. Und was bist du jetzt für mich?“

Am anderen Ende blieb es still. Dann wurde seine Stimme härter.

„Sabine, fang nicht damit an. Ich dachte, du wärst ein vernünftiger Mensch. Mama hat dich übrigens immer in Schutz genommen. Und jetzt lässt du wegen gekränkter Eitelkeit eine alte, kranke Frau im Stich.“

„Lukas“, erwiderte Sabine, „ich lasse sie nicht im Stich. Das machst du. Ihr eigener Sohn. Weil deine neue Liebe gegen ihren Kater allergisch ist. Stell eine Pflegehilfe ein, wenn du keine Zeit hast. Oder organisiere einen Einkaufsdienst. Geld hast du ja, schließlich hast du dir gerade erst diesen Geländewagen gekauft.“

„Was ich kaufe, geht dich überhaupt nichts an!“, fuhr er sie an und legte auf.

Sabine sah auf die Schüssel mit der Bluse. Der Schaum war zusammengesunken, der Fleck heller geworden, aber verschwunden war er nicht. Sie seufzte, goss das Wasser weg und streute frisches Salz nach.

Aus dem Zimmer steckte Mia den Kopf heraus. Sie war vierzehn und bewegte sich seit zwei Wochen durch die Wohnung wie ein Schatten: Kopfhörer auf den Ohren, Blick irgendwo weit weg.

„Mama, war das Papa?“

„Ja.“

„Was wollte er?“

„Dass ich zu Oma Sabine Krüger fahre. Sie hat sich die Hand gebrochen.“

Mia nahm die Kopfhörer ab.

„Oma hat sich die Hand gebrochen? Warum hat mir das keiner gesagt?“

„Mir hat man es auch gerade erst gesagt, mein Schatz.“

„Und du fährst nicht hin?“

Sabine sah ihre Tochter an. In Mias Augen lag etwas, das ihr plötzlich unangenehm wurde.

„Mia, dein Vater ist zu einer anderen Frau gegangen. Er hat die Scheidung beantragt. Und jetzt möchte er, dass ich mich um seine Mutter kümmere, weil er keine Zeit hat. Findest du nicht auch, dass das ein bisschen seltsam ist?“

Mia zuckte mit den Schultern.

„Schon. Aber was kann Oma dafür?“

Darauf wusste Sabine keine Antwort.

In der Nacht fand sie lange keinen Schlaf. Sie lag auf ihrer Hälfte des Bettes; sich in die Mitte zu legen, hatte sie immer noch nicht gelernt, obwohl sie es nun gedurft hätte. Ihre Gedanken kreisten um Sabine Krüger.

Ihre Schwiegermutter war keine einfache Frau. Früher hatte sie Chemie unterrichtet, und sie war gerade wie ein Lineal, auf den ersten Blick ebenso kühl. Als Lukas Sabine zum ersten Mal zu ihr mitgenommen hatte, hatte Sabine Krüger über den Rand ihrer Brille hinweg gefragt: „Und was machen Sie beruflich, wenn ich fragen darf?“ Damals arbeitete Sabine Beck als Warenprüferin in einem Großlager. Sabine Krüger hatte nur leise geschnaubt. Die ersten drei Jahre war Sabine überzeugt gewesen, ihre Schwiegermutter verachte sie still und gründlich.

Dann aber kam Sabine mit einer Blinddarmentzündung ins Krankenhaus. Lukas war auf Dienstreise, und Sabine Krüger saß drei Tage lang bei der zweijährigen Mia, kochte Brühe und brachte sie in einer Thermoskanne, die in ein Handtuch gewickelt war, auf die Station. Sie sagte nichts weiter, stellte die Kanne auf den Nachttisch und ging wieder. Am vierten Tag sagte Sabine zu ihr: „Sabine Krüger, danke.“ Die Schwiegermutter antwortete: „Nicht der Rede wert. Und wann schenkst du mir endlich einen Enkel?“