„Nicht wegen ihr. Meinetwegen. Geh.“

Lukas blieb noch einen Moment stehen, das Handy fest in der Faust. Dann schleuderte er den Schlüssel auf die Kommode, zog sich die Schuhe an, ohne die Schnürsenkel zu binden, und schlug die Wohnungstür so heftig hinter sich zu, dass ein Porzellanhündchen vom Regal fiel. Es zerbrach nicht, sondern rollte nur unter den Schrank.

Noah Walter schaute der Tür mit unverhohlener Verachtung nach und trottete dann zurück zu seinem Napf. Mia kroch unter den Schrank, holte das Hündchen hervor und stellte es behutsam wieder an seinen Platz.

Später saßen sie in der kleinen Küche der Schwiegermutter und tranken Tee aus blauen Tassen mit goldenem Rand. Die Apfeltorte wurde angeschnitten, und Sabine Krüger biss zuerst von der dunklen Kante ab. Dann sagte sie genau das, was Sabine Beck vorausgesehen hatte:

„Die Kruste ist gut geworden. Schön knusprig. Das hast du fein gemacht, Mia.“

Mia strahlte. Kurz darauf ging sie ins Zimmer, um Noah Walter zu streicheln. Sabine Krüger wartete, bis das Mädchen verschwunden war, und wandte sich dann Sabine Beck zu.

„Sei mir nicht böse, dass ich mich in diesen zwei Wochen nicht bei dir gemeldet habe.“

„Ich dachte, Sie stehen auf seiner Seite.“

„Auf seiner Seite…“ Sabine Krüger schüttelte müde den Kopf. „Ich habe mich geschämt, Sabine Beck. Verstehst du? Geschämt. Ich habe ihn allein großgezogen, seit er neun war, nachdem sein Vater gegangen ist. Ich war sicher, ich hätte einen anständigen Menschen aus ihm gemacht. Und dann sitzt er vor einem Monat genau hier, auf dem Stuhl, auf dem du jetzt sitzt, und erzählt mir: Mama, ich habe mich verliebt, ich gehe, Sabine Beck langweilt mich, immer nur Rabatte, Rechnungen, Pflichten. Ich hörte ihm zu und dachte: Mein Gott, das sind die Worte seines Vaters. Wort für Wort. Sein Vater hat mir damals beim Weggehen dasselbe gesagt. ‚Du bist langweilig, Sabine, mit deinen Heften und deinem ganzen ordentlichen Kram.‘“

Sabine Beck sagte nichts.

„Ich wollte dich damals anrufen“, fuhr ihre Schwiegermutter fort. „Fünfmal hatte ich den Hörer in der Hand. Und jedes Mal habe ich wieder aufgelegt. Was hätte ich sagen sollen? ‚Verzeih mir, ich habe einen Schuft großgezogen‘? Dann bin ich beim Wochenendhaus von der Stufe gefallen. Ich lag im Gras, der Arm tat höllisch weh, und ich dachte: Wen rufe ich jetzt an? Ihn nicht. Dich hätte ich anrufen sollen. Aber dieser verfluchte Stolz.“

„Sabine Krüger…“

„Und noch etwas. Von dem Auto wusste ich. Letzte Woche hat er sich am Telefon verplappert und gesagt, Sabine Beck werde nichts bekommen. Zuerst habe ich gar nicht verstanden, was er meint. Aber heute habe ich es gehört. Und da war mir alles klar. Lass ihm das nicht durchgehen. Da steckt auch dein Geld drin.“

„Ich weiß nicht, was ich tun soll“, gab Sabine Beck ehrlich zu. „Wenn der Wagen laut Papieren schon jemand anderem gehört…“

„Laut Papieren“, schnaubte die Schwiegermutter. „Auf Papier kann man viel schreiben. Geh zu einem Anwalt. Zu einem guten. Und sag ihm, dass ich, falls es nötig wird, vor Gericht aussagen werde. Ich habe alles mit eigenen Ohren gehört.“