„Für Mia?“, fragte Lukas schließlich. „Mama, hast du den Verstand verloren? Mia ist vierzehn! Und Sabine Beck ist ihre Mutter! Dann verfügt am Ende Sabine Beck über diese Wohnung!“

„Mia wird erwachsen“, erwiderte die Schwiegermutter gelassen. „Und Sabine Beck hat, anders als du, noch nie nach fremdem Besitz gegriffen.“

Lukas stieß einen Fluch aus. Gleich darauf klingelte sein Handy. Er nahm ab, und seine Stimme veränderte sich augenblicklich. Sie wurde weich, fast schmeichelnd.

„Ja, Schatz. Nein, ich bin noch hier. Nee, sie blockt ab. Sagt, sie hätte ein Testament zugunsten von Mia gemacht. Kannst du dir das vorstellen? Ach, reg dich nicht auf. Das kriegen wir schon hin. Wichtig ist, dass ich den Wagen bereits auf Sebastian Vogel überschrieben habe, so wie besprochen. Für tausend Euro laut Vertrag. Sabine Beck bekommt ihn bei der Teilung nicht, da ist nichts mehr zu holen. Also offiziell jedenfalls. Später schreibt Sebastian Vogel ihn mir zurück, wenn Gras über die Sache gewachsen ist. Nein, der ist zuverlässig, der lässt mich nicht hängen. Gut, bis gleich. Kuss, ich bin bald da.“

Sabine Beck stand neben dem Bücherregal und merkte, wie ihre Finger eiskalt wurden.

Der Geländewagen. Dieser schwarze, glänzende Wagen, der unten vor dem Haus stand. Sie hatten ihn im März gekauft, für fünfzehntausend Euro. Sabine Beck war damals dagegen gewesen. Wozu brauchte Lukas so ein riesiges Auto, wenn er damit im Grunde nur zur Arbeit und am Wochenende hinausfuhr? Doch Lukas hatte sie überredet. Es sei eine Investition, hatte er gesagt, ein gutes Auto verliere kaum an Wert. Zweitausend Euro für die Anzahlung stammten von Sabine Becks Jahresprämie, die sie eigentlich für die Renovierung der Küche zurückgelegt hatte. Den Rest zahlten sie gemeinsam ab, aus dem Geld, das sie beide in den Haushalt einbrachten.

Und nun gehörte dieser Wagen auf dem Papier irgendeinem Sebastian Vogel. Für tausend Euro.

Plötzlich löste Mia ihre Hand aus Sabine Becks Griff und trat hinter dem Regal hervor.

„Papa“, sagte sie laut. „Hallo.“

Lukas kam mit dem Handy in der Hand in den Flur. Erst sah er seine Tochter, dann Sabine Beck. Sein Gesicht wurde zunächst kreidebleich, dann kroch fleckige Röte über seine Wangen.

„Ihr… ihr steht schon lange hier?“

„Lange genug“, antwortete Sabine Beck.

Aus dem Arbeitszimmer trat Sabine Krüger. Klein, grauhaarig, in einem blauen Morgenmantel, den rechten Arm in Gips und in einer Schlinge. Sie sah erst Sabine Beck an, dann Mia mit der Apfeltorte in der Tüte. Für einen Augenblick zuckte etwas Weiches über ihr strenges Gesicht.

„Mia“, sagte sie leise. „Mein Kind. Komm her zu mir.“

Mia lief zu ihrer Großmutter und umarmte sie vorsichtig, damit sie den verletzten Arm nicht berührte. Sabine Krüger strich ihr mit der gesunden Hand über den Kopf und blickte über Mias Schulter hinweg ihren Sohn an.

„Und du, Lukas, gehst jetzt. Nimm dein Formular mit. Und leg den Schlüssel vom Wochenendhaus auf die Kommode. Den hast du beim letzten Mal eingesteckt.“

„Mama, wegen ihr willst du doch nicht…“