Sie legte sich ins Bett und blickte lange in die Dunkelheit. In einer Woche würde sie fliegen. Vierzehn Tage später würde sie zurück sein. Das Geld würde bis dahin nicht verschwinden — es blieb auf dem Konto. Nur eben nicht vollständig. Einen Teil davon würde sie für sich ausgeben, für ihr eigenes Leben, für ihr Recht, einmal glücklich zu sein.

Vielleicht würde sie ihrer Mutter danach sagen: „Ich bin auch deine Tochter. Nicht nur Sophie. Und ich habe nicht nur deine Forderungen verdient, sondern auch deine Unterstützung.“

Vielleicht.

Sie hatte Angst, so sehr, dass ihr Körper bebte. Aber Angst hatte sie schließlich ihr ganzes Leben lang gehabt — davor, nicht zu genügen und nicht gut genug zu sein.

Und davor, die Rolle des braven Mädchens und der verlässlichen Schwester nicht länger ausfüllen zu können.

Der nächste Morgen begann mit Nachrichten. Ihre Mutter schickte ganze Absätze: über Verrat, über Undankbarkeit, über Emmas angeblichen Egoismus und darüber, dass sie bei der Erziehung ihrer Tochter offenbar versagt habe. Sophie meldete sich per Sprachnachricht. Sie schluchzte so heftig, dass man kaum jedes Wort verstand, und warf Emma vor, sie bringe ihre eigene Schwester ins Unglück. Sogar ihr Vater, der sich sonst aus allem heraushielt, schrieb einen einzigen nüchternen Satz: „Emma, das ist nicht richtig.“

Emma saß mit ihrer Tasse Kaffee am Küchentisch und las alles der Reihe nach. Früher hätte sich jedes dieser Worte wie ein Messer in sie gebohrt. Früher hätte sie sich sofort klein, schuldig und wertlos gefühlt. Diesmal aber prallten die Vorwürfe an ihr ab. Sie trafen sie, ja — doch sie blieben nicht stecken. Sie rissen nicht wieder die alten Wunden auf, aus denen sonst sofort Schuldgefühle sickerten.

Auf dem Weg zur Arbeit stellte sie den Ton ihres Handys wieder an. Im selben Moment erschien der Name ihrer Mutter zum dritten Mal auf dem Display.

„Begreifst du überhaupt, was du da tust?“, rief ihre Mutter, kaum dass Emma abgenommen hatte. „Deine Schwester landet noch im Gefängnis! Und meinetwegen brauchst du dir auch keine Sorgen zu machen, mir ist schon ganz schlecht, mein Herz macht das nicht mit!“

Emma atmete einmal tief durch. Als sie antwortete, erkannte sie ihre eigene Stimme kaum wieder. Sie klang ruhig. Fest. Fast fremd.

„Mama. Sophie wird nicht eingesperrt. Sie ist sechsundzwanzig. Sie kann arbeiten gehen und ihre Kredite selbst abbezahlen. Und du wirst nicht sterben, nur weil ich zwei Wochen lang nicht erreichbar bin. Ich dagegen… ich fahre in den Urlaub. Zum ersten Mal seit drei Jahren.“

„Du bist selbstsüchtig!“, kreischte ihre Mutter. „Das werde ich dir niemals verzeihen!“

„Vielleicht“, sagte Emma. Ein Kloß stieg ihr in den Hals, doch sie schluckte ihn hinunter. „Aber ich würde mir selbst nicht verzeihen, wenn ich mein eigenes Leben schon wieder aufgebe.“

Eine Woche später saß Emma im Flugzeug am Fenster und sah zu, wie die Wolken unter der Tragfläche vorbeizogen. Ihr Handy lag ausgeschaltet tief in ihrer Tasche. Vierzehn Tage ohne Anrufe. Ohne Vorwürfe. Ohne Forderungen, die als Liebe verkleidet waren. Vierzehn Tage, in denen sie einfach nur Emma sein durfte — nicht Tochter, nicht Schwester, nicht Verkaufsmanagerin.