„Ich will, dass du endlich lernst, wo dein Platz ist!“ fuhr meine Schwiegermutter mich an, während mein Mann stumm in der Küchentür stand
Diese dreiste Anmaßung verletzte meine mühsam errungene Würde.
„Bring mir eine Schüssel mit warmem Wasser und wasch mir die Füße! Wenn mein Sohn dich schon seit acht Jahren durchfüttert, kannst du wenigstens das für mich tun!“
Meine Schwiegermutter sagte das in einem Ton, als hätte sie lediglich um ein Glas Leitungswasser gebeten. Sie saß mitten in unserem Wohnzimmer, in dem hellgrünen Sessel, den ich erst zwei Wochen zuvor gekauft hatte, und ihre Hausschuhe hatte sie bereits abgestreift.
Mein Mann Sebastian stand in der Küchentür. In den Händen hielt er zwei Tassen Kaffee. Er sagte kein einziges Wort.
Mein Schwiegervater drehte sich zum Fenster, als sei die Dachrinne des Hauses gegenüber plötzlich das Spannendste, was er je gesehen hatte.
Und ich dachte nur: Diese Frau hat immer noch nicht begriffen, in wessen Haus sie hier sitzt.
„Katharina“, sagte ich leise, „sind Sie sicher, dass wir genau jetzt darüber sprechen sollten?“
„Ich will nicht reden“, fuhr sie mich an. „Ich will, dass du endlich lernst, wo dein Platz ist!“
Sebastian stellte in diesem Moment die Tassen ab.
„Mama, das solltest du vielleicht nicht…“
„Misch dich nicht ein!“, schnitt seine Mutter ihm das Wort ab. „Du bist sechsunddreißig Jahre alt, und offenbar bin ich immer noch die Einzige, die den Mut hat, dir die Wahrheit zu sagen. Diese Frau tut vor allen so, als stünde sie dir gleich, dabei lebt sie doch von deinem Gehalt!“
Ich wandte mich wortlos ab, ging in mein Arbeitszimmer und nahm aus dem Schrank eine blaue Mappe.
Als ich zurückkam, saß Katharina noch immer barfuß in meinem Sessel.
Ohne ein Wort legte ich ihr unseren Kaufvertrag auf den Schoß.
Zu diesem Zeitpunkt ahnte sie noch nicht, dass dieses Dokument nicht nur etwas über meine Stellung in dieser Ehe verriet, sondern auch über das, was ihr Sohn ihr seit Jahren verschwiegen hatte.
Sebastian hatte ich acht Jahre zuvor in Magdeburg kennengelernt, bei einem Geburtstagsessen eines gemeinsamen Freundes. Ich war damals dreißig, arbeitete als Finanzanalystin für ein Bauunternehmen in Münster und hatte gerade eine schmerzhafte Trennung hinter mir. Sebastian war Informatiker bei einem Zulieferer der Autoindustrie.
Reich war er nicht. Aber er war freundlich, aufmerksam und versuchte nie, mich mit teuren Geschenken zu beeindrucken.
Bei unserem ersten Date nahm er mich in ein kleines Café mit. Von seinem Stück Dobostorte gab er mir sogar den letzten Bissen ab.
Damals fand ich das rührend.
Heute weiß ich: Man erkennt einen Menschen nicht wirklich daran, wie großzügig er ein Stück Kuchen teilt. Man erkennt ihn daran, wie er sich verhält, wenn seine Mutter seine Frau ungerecht behandelt und vor anderen erniedrigt.
Auch meine erste Begegnung mit Katharina war nicht gerade herzlich gewesen.
Sie hatte uns an einem Sonntag zum Mittagessen in ihre Wohnung in Wiesbaden eingeladen. Es gab Hühnersuppe, Schnitzel mit Kartoffelpüree und drei verschiedene Kuchen, die sie mit sichtbarem Stolz auf den Tisch stellte.
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