„Ich wohne hier“ sagte die Frau im Morgenmantel von Sophies Mutter missmutig, während Sophie fassungslos die Schlüssel fallen ließ
Verstörend und herzzerreißend: eine Wohnung voller fremder Geheimnisse.
Der Schlüssel glitt ohne Widerstand im Schloss herum, fast zu leicht. Einen flüchtigen Moment lang dachte Sophie Schneider, dass man den Mechanismus längst hätte ölen müssen. Doch dieser Gedanke zerfiel sofort, als die Tür nach innen aufschwang.
Im Flur brannte Licht.
Auf dem Schuhregal standen fremde Turnschuhe, klein, eindeutig einer Frau gehörend, daneben rosa Gummistiefelchen, auf denen Einhörner abgebildet waren. Aus der Küche zog der Geruch von frisch aufgebrühtem Kaffee.
Sophie blieb wie angewurzelt auf der Schwelle stehen. Ihre Schlüssel rutschten ihr aus der Hand und schlugen klirrend auf dem Laminat auf.
Aus dem Zimmer trat eine Frau. Etwa Mitte dreißig, schmal, mit aschbraunem Haar, das achtlos zu einem Knoten zusammengedreht war. Sie trug einen Morgenmantel — genau jenen Morgenmantel, den Sophie ihrer Mutter vor zwei Jahren geschenkt hatte. Dunkelblau, mit gestickten Kornblumen. Die Unbekannte wirkte nicht erschrocken. Eher müde und gereizt, als hätte Sophie sie bei etwas Lästigem gestört.
„Ich wohne hier“, sagte sie missmutig. „Und wer bist du?“
Sophie öffnete den Mund, brachte aber keinen Ton heraus. Sie schloss ihn wieder. Die Luft in der Wohnung fühlte sich fremd an. Es roch nicht nach dem Parfüm ihrer Mutter, sondern nach Waschpulver und nach etwas Kindlichem, Milchigem.
„Ich… das ist die Wohnung meiner Mutter“, sagte sie schließlich. Ihre Stimme klang rau und nicht einmal für sie selbst überzeugend. „Wer sind Sie? Wie sind Sie hier hereingekommen?“
Hinter dem Rücken der Frau tauchte ein kleines Mädchen auf. Vielleicht fünf Jahre alt, helle Zöpfe, neugierige Augen, auf einer Wange noch der Abdruck eines Kissens. An die Brust drückte es einen Plüschhasen mit einem abgerissenen Ohr.
Sophie kannte diesen Hasen.
Sie hatte ihn schon einmal gesehen. Er hatte im Schrank auf einem Regal gestanden, in jenem Zimmer, das ihre Mutter immer noch Kinderzimmer nannte, obwohl seit dreißig Jahren kein Kind mehr in dieser Wohnung gelebt hatte.
„Mama, wer ist das?“, fragte das Mädchen.
Die Frau schob das Kind sofort hinter sich. Die Bewegung kam automatisch, instinktiv, mütterlich. Sophie spürte, wie ihr übel wurde. Sie kannte diese Geste. Genau so hatte ihre Mutter sie früher hinter sich geschoben, wenn ein Fremder zu nah gekommen war.
„Ich rufe die Polizei“, sagte Sophie und griff nach ihrem Telefon.
„Tun Sie das“, antwortete die Frau ruhig. „Ich habe einen Vertrag.“
„Was für einen Vertrag?“
„Eine unentgeltliche Gebrauchsüberlassung. Marlene Winter hat ihn mir gegeben. Die Eigentümerin der Wohnung.“
Sophie erstarrte. Das Handy zitterte in ihrer Hand.
„Sie lügen.“
Die Frau ging zur Kommode im Flur, zog eine Schublade auf und holte eine Mappe heraus. Sie reichte sie Sophie. Darin lagen zwei ausgedruckte Seiten, unten mit der Unterschrift ihrer Mutter versehen.
Sophie erkannte die Handschrift sofort. Saubere Buchstaben, eigenwillige Schnörkel, violette Tinte. Ihre Mutter schrieb seit Jahrzehnten ausschließlich mit violetten Stiften. Diese Angewohnheit stammte noch aus der Zeit, als sie in der Buchhaltung gearbeitet hatte.
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