„Hallo“, sagte er und starrte auf seine Schuhe. „Können wir reden?“

„Natürlich“, antwortete sie. „Draußen.“

„Sophia, mach doch kein Theater.“

„Felix, die Vorstellung war letzten Freitag zu Ende. Die Artisten sind abgereist. Die Clowns ebenfalls.“

Er trat einen halben Schritt näher, als wolle er prüfen, wie weit er gehen durfte.

„Ich habe nachgedacht… Vielleicht haben wir beide ein bisschen übertrieben.“

„Wir beide?“ Sie hob nur leicht die Brauen. „Ich habe sieben Jahre lang geschluckt und geschwiegen. Und du nennst das Übertreibung?“

Felix legte die Blumen auf die Ablage, als markiere er damit bereits wieder sein Revier.

„Mama macht sich Sorgen. Sie meint, du steckst vielleicht in irgendeiner Krise…“

„Meine Krise, Felix, bestand darin, dass meine Geduld aufgebraucht war. Und die ist jetzt vorbei.“

Er nickte unsicher und wusste sichtbar nicht, wohin mit seinen Händen.

„Dann könnte ich vielleicht… wieder einziehen?“

„Nein.“

„Warum?“

„Weil dein Koffer und deine Mutter einander wiedergefunden haben. Stör sie nicht in ihrem Glück.“

Ein paar Tage später erschien Sandra Lange. In der Hand trug sie eine Tüte Mandarinen, im Gesicht den Ausdruck einer Frau, die zu einem Verhör geladen worden war.

„Sophia, ich verstehe ja alles. Arbeit, Erschöpfung, Nerven… Aber wir sind doch Familie.“

„Familie waren wir, Sandra Lange, solange Sie nicht beschlossen hatten, meine Küche zu Ihrem Erholungsheim zu erklären.“

Die Schwiegermutter begann, die Mandarinen sorgfältig auf dem Tisch auszubreiten, als ließe sich mit Zitrusfrüchten um Vergebung bitten.

„Ich wollte doch nur, dass Felix es warm und bequem hat. Er ist nun einmal nicht besonders lebenstüchtig.“

„Wie alt ist er noch mal? Erinnern Sie mich bitte daran.“ Sophia nahm zwei Tassen aus dem Schrank.

„Männer sind wie Kinder. Sie brauchen eine Frau, die…“

„…sie füttert, hinter ihnen herräumt und ihnen nebenbei Moralpredigten erspart? Danke, ich bin müde geworden.“

Sandra Lange verdrehte die Augen.

„Du bist viel zu stolz. So kommt man nicht durchs Leben, Sophia. Man muss weicher sein.“

„Und Sie sind viel zu überzeugt davon, dass das ganze Leben Ihre Küche ist. Ich betrete diese Küche jedenfalls nicht mehr.“

Noch am selben Abend rief Tante Nora Beck an, eine Verwandte ihres Mannes, und ihre Stimme klang, als trüge sie das Leid der ganzen Welt auf den Schultern.

„Sophia, Liebes, wie konntest du Felix so etwas antun?“

„Und was er mir angetan hat, war in Ordnung?“

„Er ist ein Mann. Männer haben nun einmal ihre Schwächen.“

„Ich auch. Zum Beispiel ertrage ich es schlecht, wenn man mich wie eine Fußmatte behandelt.“

Nach diesem Gespräch ging Sophia Baumann noch lange in der Wohnung auf und ab.

In ihr brodelte alles. Weshalb sollte ausgerechnet sie sich rechtfertigen müssen, nur weil sie ihr Zuhause und ihren inneren Frieden verteidigte?

Am Freitag stand Felix Schmitt wieder vor der Tür. Ohne Blumen, ohne ein entschuldigendes Lächeln. Er kam einfach, steif und ernst, als sei er zu einem Pflichttermin erschienen.

„Ich habe nachgedacht“, begann er. „Ich bin bereit, einen Mittelweg zu finden.“