„Sie ist doch meine Schwester“, flüsterte Lukas, als ich zum dritten Mal innerhalb eines Jahres Christina in unserer Küche vorfand, hingestreckt wie eine Märtyrerin und mit einer neuen Erzählung über ihr schweres Leben.

„Sie ist eine erwachsene Frau“, erinnerte ich ihn.

„Das weiß ich ja. Aber wenn ich ihr nicht helfe, wer dann?“

Diese Frage war eine Falle. Sagte ich: „Keine Ahnung“, schwieg er leidend vor sich hin. Antwortete ich: „Dann muss sie es eben selbst regeln“, war ich sofort die Kaltherzige. Und Christina besaß die besondere Begabung, jede fremde Grenze wie einen Akt der Grausamkeit aussehen zu lassen.

Sebastian Krause trat im Frühjahr in ihr Leben. Ein derber, lauter Mann, der nach billigem Rasierwasser und Zigaretten roch und die Angewohnheit hatte, seine Füße auf Möbel zu legen, selbst wenn die Besitzer danebenstanden. Er redete von irgendwelchen „Projekten“, „Start-ups“ und „richtigen Chancen“, saß aber tatsächlich entweder ohne Arbeit herum oder half angeblich „vorübergehend Bekannten“. Schon am ersten Abend, als Lukas die beiden „nur zum Essen“ mitbrachte, wischte Sebastian sich die Hände an meinem Leinenhandtuch ab, musterte unsere Decken und pfiff anerkennend durch die Zähne.

„Ihr habt euch ja ganz gut eingerichtet. Hier kann man leben.“

Damals fühlte ich mich zum ersten Mal unwohl. Noch nicht bedroht. Nur abgestoßen, wie man sich fühlt, wenn ein Fremder die eigenen Wände zu selbstverständlich begutachtet.

Danach begannen diese kleinen Merkwürdigkeiten. Christina fragte immer häufiger, wann ich beruflich unterwegs sei. Lukas erkundigte sich eines Tages scheinbar nebenbei, ob ich nicht noch einen zweiten Schlüsselsatz hätte, „falls mal irgendetwas passiert“. Ich sagte nein. Er nahm es mir übel.

„Du vertraust mir also nicht?“

„Dir vertraue ich“, sagte ich ruhig. „Aber nicht jedem Menschen, dem du gefallen willst.“

Daraufhin verzog er sich beleidigt ins Zimmer und sprach zwei Tage lang mit dieser leisen, gedämpften Stimme, mit der Menschen einen bestrafen, ohne offen Streit anzufangen. Und wie so oft ging irgendwann ich auf ihn zu. Weil ich erschöpft war. Weil mich die Arbeit ausbrannte. Weil ich zu Hause wenigstens Ruhe haben wollte und nicht schon wieder eine Debatte darüber, wie undankbar er angeblich gegenüber seiner Familie sei.

Der erste wirkliche Schlag kam eine Woche vor jener Fahrt nach München.

Ich kam früher als sonst nach Hause, öffnete den Schrank im Flur und sah sofort, dass eine meiner Taschen nicht dort lag, wo sie hingehörte. Es war die dunkelkirschrote, teure Tasche, die ich mir selbst geschenkt hatte, nachdem ich einen besonders schwierigen Fall gewonnen hatte, und die ich fast nie benutzte. Innen hing der süßliche Duft von Christinas Parfüm. Ich stand mit der Tasche in der Hand da und wusste: Das war keine Unachtsamkeit mehr. Kein „Ach, ich habe aus Versehen deine Tüte genommen“. Das war das Anprobieren eines fremden Lebens. Ein vorsichtiges Kosten, wie weit man gehen konnte.

„Lukas“, rief ich damals.

Er kam mit dem Laptop aus dem Zimmer.