„Dieser ganze Wanderzirkus hier macht mich fertig“ verkündete Maximilian Lang und verließ mit gepackter Tasche die Wohnung, Greta und Finn wie angewurzelt im Flur zurücklassend
Feige Gleichgültigkeit, die das Herz leise bricht.
„Ich habe meine Tasche gepackt. Ich bleibe erst mal bei meiner Mutter. Dieser ganze Wanderzirkus hier macht mich fertig“, verkündete Maximilian Lang, ohne Greta Böhm und Finn Krause auch nur eines Blickes zu würdigen. Die beiden standen wie angewurzelt im Flur.
Sie waren gerade mit ihren Rucksäcken aus der Schule gekommen. Zum ersten Mal hörten sie, dass ihr Vater sie nicht als seine Kinder bezeichnete, sondern als Störung seiner persönlichen Ruhe. Das Wort „Wanderzirkus“ blieb in der Diele hängen, schwer, dumpf und klebrig, als hätte jemand Sirup auf dem Linoleumboden verschüttet.
Maximilian Lang stand mitten im Korridor. Neben seinem Bein hing eine prall gefüllte Sporttasche, die er so schwer auf den Boden gesetzt hatte, als läge darin nicht Kleidung, sondern sein ersticktes Gewissen.
In Wahrheit war die Erschöpfung meines Mannes seit Monaten erstaunlich wählerisch. Für das Durchliegen des Sofas, bis es einer Hängematte glich, reichten seine Kräfte problemlos. Für endloses Scrollen durch Nachrichten und Kommentare ebenfalls.
Auch wenn es darum ging, sich im Internet mit irgendeinem Kollegen in wütenden Wortgefechten über die Zukunft der Weltwirtschaft zu verbeißen, sprudelte seine Energie plötzlich wie eine Quelle. Sollte er jedoch Finn Krause bei einer Aufgabe über zwei Züge und ihre Geschwindigkeit helfen oder Greta Böhm nach ihrem Tanzkurs zuhören, brach bei unserem selbsternannten „Ernährer“ schlagartig die gesamte Stromversorgung zusammen. Seine Müdigkeit trug er vor sich her wie eine bleierne Krone und erwartete, dass alle zur Seite wichen, leiser sprachen und das Abendessen pünktlich auf dem Tisch stand.
„Sehr erfreut, Majestät“, sagte ich ruhig und verschränkte die Arme vor der Brust. Eine Szene wollte ich ihm nicht liefern. „Vergiss nur den Bohrhammer nicht.“
Maximilian Lang blinzelte irritiert. Offenbar hatte er damit gerechnet, dass ich mich ihm schluchzend um den Hals werfen, ihm die Tasche entreißen und schwören würde, die Kinder würden künftig strammstehen und ich würde ihn nie wieder bitten, den Müll hinunterzubringen.
„Sie sind alt genug“, warf er hin, während er in seine Jacke schlüpfte und seine Flucht vor sich selbst rechtfertigte. „Es wird sie nicht umbringen, wenn sie ein paar Tage ohne Vater auskommen. Ich bin schließlich nicht aus Eisen.“
„Natürlich bist du nicht aus Eisen“, antwortete ich ruhig.
nickte ich. „Aus Eisen ist bei uns höchstens der alte Rechner unterm Schreibtisch, und selbst der klappert bei jedem Start. Gute Reise in die Kurklinik deiner Mutter.“
Als die Wohnungstür hinter ihm mit einem Knall ins Schloss fiel, legte sich eine beinahe unheimliche Stille über die Zimmer. Ich ging in die Küche, um Saft aus dem Kühlschrank zu holen. Finn saß am Tisch und kratzte gedankenverloren mit dem Fingernagel über die Wachstuchdecke.
„Mama“, fragte er leise, ohne mich anzusehen, den Blick irgendwo zur Decke gerichtet, „wenn ich zu laut bin, geht Papa dann jetzt immer weg?“
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