„Die Möbelpacker sind in einer halben Stunde da“, sagte Leon nervös, ohne ihr in die Augen zu sehen — Sophie erstarrte mit dem Wäschekorb in der Hand
Absurd ungerecht, wie mein kleines Glück zerbricht
„Die Möbelpacker sind in einer halben Stunde da“, brachte mein Mann Leon Krause hervor, ohne mir richtig in die Augen zu sehen. Dabei spielte er nervös mit dem Autoschlüssel. „Sophie, fang bitte nicht gleich an, ja?“
Mit dem Wäschekorb in den Händen blieb ich wie angewurzelt stehen. Darin lagen ordentlich seine Hemden, bereit für ihre erste Runde in unserer neuen silbernen Waschmaschine, die erst seit drei Tagen bei uns stand.
„Welche Möbelpacker, Leon?“, fragte ich betont ruhig, obwohl in mir bereits diese vertraute Mischung aus Fassungslosigkeit und Wut hochkochte.
„Na ja… wegen der Maschine. Ich habe es Mama versprochen. Du weißt doch, ihre alte ist völlig hinüber, der Schleudergang funktioniert nur noch, wenn er Lust hat. Und wir verdienen beide, wir können wieder sparen. Für Mama ist es schwer. Sie verlangt doch gar nicht viel. Nur, dass man sie anständig behandelt.“
Langsam stellte ich den Korb auf den Boden. Meine Waschmaschine. Mein glänzendes Schmuckstück mit Direktantrieb, leisem Motor und Dampffunktion. Ein halbes Jahr lang hatte ich dafür Geld von meinem Urlaubsgeld und meinen Prämien beiseitegelegt, weil unser altes Gerät nicht einfach nur schlecht schleuderte. Es veranstaltete regelrechte Teufelsaustreibungen mit der Wäsche und sprang durch das Badezimmer wie ein angeschossener Traktor, jederzeit bereit, die Wand zum Nachbarn einzureißen. Und kaum war bei uns endlich ein stilles, sauberes Zeitalter angebrochen, beschloss Elisabeth Friedrich, dass „anständig behandeln“ offenbar bedeutete, unseren Komfort zu beschlagnahmen.
Elisabeth Friedrich, meine Schwiegermutter, verfügte überhaupt über eine erstaunliche Begabung: Sie hielt sich für eine Fachfrau auf jedem Gebiet, von Weltpolitik bis Fleckenentfernung.
Erst in der vergangenen Woche hatten wir das Vergnügen gehabt, über Wäschepflege zu sprechen.
„Diese modernen Waschpulver von euch sind pures Gift!“, dozierte sie an unserem Küchentisch und rührte mit hochmütiger Miene in ihrem Tee. „Eine richtige Hausfrau wäscht mit Kernseife und Senf. Senf reinigt die Aura des Stoffes! Eure Chemie macht nur das Immunsystem kaputt.“
„Elisabeth Friedrich“, erwiderte ich so friedlich wie möglich, aber jedes Wort sauber gesetzt, „Senf spaltet keine organischen Flecken. Dafür enthalten Waschmittel Enzyme, also Eiweißfermente. Die arbeiten zuverlässig bei vierzig Grad und gerinnen in kochendem Wasser. Und Ihre Seife bildet in hartem Wasser schlicht einen kalkigen Rückstand.“
Der lagert sich auf dem Heizstab ab. Genau daran ist Ihre alte Maschine zugrunde gegangen: Der Heizkörper ist schlicht an der Verkalkung durchgebrannt.
Meine Schwiegermutter lief damals an wie eine überreife Tomate.
„Na sieh einer an, die Chemikerin persönlich! Ich habe ein ganzes Leben hinter mir, und du willst mir, einer Frau mit Erfahrung, Vorschriften machen? Undankbares, freches Ding!“
Danach knallte sie die Tür so theatralisch zu, als verriegele sie den Sündern höchstpersönlich das Tor zum Paradies. Und ausgerechnet diese erbitterte Gegnerin moderner Technik bekam nun meine neue Waschmaschine, vollgestopft mit Elektronik.
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