„Also gut, Leon“, sagte ich, lehnte mich an den Türrahmen und verschränkte die Arme. „Dann eben Möbelpacker. Mutter bleibt Mutter.“

Leon Krause atmete sichtbar auf. Offenbar hatte er sich innerlich bereits auf Tränen, Geschrei und fliegende Teller eingestellt. Was er nicht begriff: Eine Lehrerin mit zwanzig Jahren Berufserfahrung brüllt nicht. Sie trägt eine Sechs ein und bestellt die Eltern ein. In diesem Fall übernahm das Leben selbst diese Rolle.

„Danke, Sophie, ich wusste, dass du Verständnis hast!“, sprudelte er erleichtert hervor. „Ich bringe uns vorübergehend Mamas alte Maschine her…“

„Nein“, schnitt ich ihm das Wort ab. „Die steht nur im Weg. Gebt sie lieber beim Schrotthändler ab.“

„Und womit sollen wir waschen?“

„Womit wohl?“ Ich schenkte ihm mein freundlichstes Lächeln. „Mit den Händen, mein Lieber. Allerdings gibt es eine kleine Besonderheit. Ich arbeite an der Schule anderthalb Stellen und korrigiere Hefte oft bis Mitternacht. Die Maschine habe ich gekauft, um mich nicht länger an Hausarbeit zu ketten. Du hast meine Lösung des Problems deiner Mutter überlassen. Also gehört das Problem der dreckigen Wäsche ab jetzt dir.“

„Ach komm schon!“ Leon lachte auf und öffnete bereits den Möbelpackern die Tür. „Dann wasche ich eben. Ist doch keine Wissenschaft. Unsere Großmütter haben am Fluss geschrubbt und sind auch nicht daran gestorben. Krieg ich hin!“

Das war sein entscheidender Fehler.

In den ersten drei Tagen badete Leon Krause im Glanz des „guten Sohnes“. Elisabeth Friedrich rief jeden Abend an und prahlte vor den Nachbarn, was für einen goldenen Jungen sie großgezogen habe. Währenddessen füllte sich der Wäschekorb in unserem Bad schweigend und unbarmherzig.

Am Samstagmorgen schlurfte Leon gähnend in die Küche, fest überzeugt, dort ein gemütliches Frühstück vorzufinden. Auf dem Tisch wartete zwar Rührei auf ihn, daneben standen jedoch eine blaue Plastikschüssel, ein Stück Teerseife und eine Packung Natron.

„Was soll das denn sein?“, fragte mein Mann misstrauisch.

„Deine Ausrüstung.“

Ich nahm einen Schluck Kaffee. „Deine Hemden fürs Büro, der Trainingsanzug vom Fitnessstudio und unsere Bettwäsche. Der große Bettbezug, Leon. Der wartet auf deine kräftigen Hände. Du hast es schließlich versprochen.“

Leon Krause schnaubte nur, packte die Schüssel und verschwand im Bad. Das Rauschen des Wassers klang zunächst sogar hoffnungsvoll.

Der eigentliche Psychothriller begann ungefähr vierzig Minuten später. Ich saß mit dem Tablet im Sessel, als aus dem Badezimmer ein schweres, abgehacktes Keuchen drang. Vorsichtig schob ich die angelehnte Tür weiter auf.

Leon stand über die Wanne gebeugt, knallrot im Gesicht, umgeben von heißem Dampf. Der vollgesogene Bettbezug aus dicker Baumwolle musste inzwischen gut zehn Kilo wiegen. Er wand sich wie ein lebendiges Tier, rutschte ihm aus den Händen und dachte gar nicht daran, sich auswringen zu lassen. Trübes Wasser lief in breiten Strömen heraus. Seine Fingerknöchel waren bereits weiß vor Anstrengung.

„Na, hilft Omas Weisheit doch nicht so gut?“, fragte ich mitfühlend. „Du musst ihn erst zu einer festen Wurst drehen und dann auspressen. Und vergiss das Spülen nicht. Drei Durchgänge mindestens, sonst bleibt das Waschmittel im Stoff und du kratzt dich später wund.“