„Matthias“, murmelte ich, hob den Ring zur Lampe und kniff wegen der grellen Spiegelungen die Augen zusammen. „Bist du dir eigentlich sicher, dass das Gold ist?“

„Natürlich!“, fuhr er gekränkt auf und streckte die Brust vor. „Da ist eine Punze drin! Und die Quittung habe ich auch, du hast sie doch selbst gesehen!“

„Und der Stein?“

„Rubin! Na ja, synthetisch, aber trotzdem ein richtiger Rubin!“

Ich betrachtete erst den Stein, dann die Schüssel mit dem rot verfärbten Wasser, in dem die Fetzen des angeblichen Samts trieben, und anschließend wieder den Stein. An seinem Funkeln stimmte etwas nicht. Es war nicht edel, eher müde, als hätte dieses Ding keine Kraft mehr, weiterhin so zu tun, als sei es kostbar.

„Gib mal“, sagte ich und griff nach der alten Zahnbürste im Becher auf dem Regal.

„Was hast du vor?“, rief mein Mann erschrocken und wollte nach meinem Handgelenk greifen. „Du zerkratzt ihn doch!“

„Ich überprüfe nur eine Theorie.“

Ich hielt den Ring unter den Wasserstrahl und begann, den „Rubin“ mit der Bürste zu schrubben, ohne besonders zärtlich zu sein. Zuerst geschah gar nichts. Dann aber löste sich ein dünner rosafarbener Faden von der Oberfläche und vermischte sich mit dem Seifenschaum. Nach kaum einer Minute war aus dem stolzen roten Stein ein durchsichtiges Stückchen geworden, klar und farblos wie eine Träne.

Wir starrten beide auf das vollkommen entfärbte Glas in seiner billigen gelben Fassung. Die ganze „kaiserliche“ Pracht war in den Abfluss gewandert und hatte uns nur die nackte Wahrheit zurückgelassen.

„Damit hätten wir die Erklärung“, sagte ich, trocknete mir die Hände am Handtuch ab und stellte die Zahnbürste zurück in den Becher. „Nicht das Etui hat das Wasser so rot gemacht. Dein ‚Imperator‘ hat einfach Farbe verloren.“

Vom Fleckenentferner.“

Matthias Möller stand da wie festgenagelt, der Mund halb offen. In seinem Gesicht lag nicht bloß Enttäuschung über ein missglücktes Schmuckstück; es sah aus, als hätte ihm jemand in diesem Moment das ganze Fundament seiner kleinen Welt weggezogen.

„Wie … Farbe verloren?“, brachte er schließlich hervor. Seine Lippen waren ganz blass geworden. „Aber das war doch vom Juwelier …“

„Das war ein Stand unten in der Passage, Matthias Möller“, sagte ich. „Man hat dir bemaltes Glas in eine Messingfassung gesetzt und das Ganze vermutlich mit irgendeinem billigen Lack überzogen.“

Er riss mir den Ring beinahe aus der Hand, hob ihn dicht vor die Augen und rieb dann mit dem Daumen über den Stein, als könnte sich das Rot durch genügend Verzweiflung wieder herbeizaubern lassen. Doch das Glas knirschte nur leise und blieb erbarmungslos durchsichtig.

„Fünfzig …“, murmelte er und ließ sich schwer auf den Badewannenrand sinken. „Achtundfünfzig Euro …“

„Und die ruinierte Wäsche“, ergänzte ich nüchtern, weil ich, wenn schon, die Bilanz vollständig machen wollte. „Das Unterhemd auch. Und vermutlich die letzten funktionsfähigen Nervenzellen, die ich noch hatte.“

Jetzt wirkte er nicht mehr wie ein beleidigter Bühnendarsteller, der auf Mitleid wartete. Vor mir saß ein wirklich betrogener Mensch. Einer, dem nicht nur Geld abgenommen worden war, sondern auch diese alberne, aber für ihn offenbar kostbare Hoffnung, mit einem einzigen glänzenden Ding größer zu erscheinen. Mein Ärger löste sich langsam auf und machte einer müden, bitteren Zärtlichkeit Platz.

„Ich wollte doch nur, dass man mich ernst nimmt“, sagte er leise, ohne aufzusehen. „Verstehst du, Sophie? Dass die Leute hinschauen und denken: Das ist jemand, den man nicht einfach übergeht.“

Ich hob die Schüssel mit der roten Brühe an und kippte alles in die Toilette. Mit einem gurgelnden Schwall verschwand das Wasser, und mit ihm spülten sich Status, Vorarbeiterträume und achtundfünfzig Euro in die Kanalisation.

„Komm hoch, Imperator“, sagte ich und streckte ihm die Hand hin. „Wir gehen essen. Die Frikadellen werden kalt.“

„Und die Unterhose?“, fragte er hilflos.

„Weg damit. Ich kaufe dir neue. Blaue vielleicht, passend zu deiner Schwermut.“

Schon in der Tür drehte ich mich noch einmal um. „Den Kassenbon wirfst du aber nicht weg.“

Er hob sofort den Kopf, in seinen Augen flackerte ein letzter Rest Hoffnung auf. „Warum? Gehen wir zurück? Beschweren wir uns?“

„Nein“, sagte ich. „Wir rahmen ihn ein und hängen ihn auf den Balkon, sobald der fertig ist. Als Erinnerung: Autorität kauft man nicht in einer Unterführung. Und Respekt trägt man nicht am Finger.“

❦

„Woher sollen denn bitte zwölf Kubikmeter Warmwasser kommen, Lukas Baumann? In der Wohnung lebt doch niemand.“

Sophia Walter saß ganz vorn auf der Sofakante und umklammerte ihr Smartphone, auf dem die App der Hausverwaltung geöffnet war. Die Zahlen, die dort standen, wirkten so absurd, als hätte sich jemand einen schlechten Scherz erlaubt.

Lukas Baumann ließ den Blick nicht einmal vom Fernseher schweifen. Dort lief irgendeine Sportsendung. Träge streckte er sich, ließ den Nacken knacken und warf sich eine Handvoll gesalzener Nüsse in den Mund.

„Vielleicht spinnt der Zähler“, murmelte er.