Dann fiel die Tür ins Schloss. Sophie blieb allein in der stillen Wohnung zurück, während Sabine Schmitt ihren Triumph auskosten durfte: Der Sohn war wieder im Elternhaus. Nacht für Nacht lag Sophie wach und fragte sich, ob beruflicher Erfolg tatsächlich der Preis war, den ihre Ehe nicht überleben würde.

Einen Monat später jedoch bekam die ganze Geschichte eine völlig andere Richtung. Aus der Berliner Zentrale des Konzerns erschien unangekündigt die interne Revision. Geprüft wurde alles: Verträge, Tourenunterlagen, Fahrtenbücher, Tankkarten, Abrechnungen. Dabei stießen die Prüfer ausgerechnet auf der südlichen Linie, für die Leon verantwortlich war, auf eine fortlaufende Fehlmenge bei Kraftstoff und Schmiermitteln. Das Muster war simpel und zugleich verheerend: gefälschte Belege, abgezweigter Diesel, dazu Unterlagen, die seine Unterschrift trugen. Die Schadenssumme war hoch genug, um daraus ohne Weiteres ein Strafverfahren werden zu lassen.

Sophie saß mit dem Prüfbericht vor sich am Schreibtisch und begriff, dass jedes Verschweigen sie selbst zur Beteiligten machen würde. In diesem Augenblick leuchtete auf ihrem privaten Handy der Name ihrer Schwiegermutter auf. Sabine Schmitt klang nicht mehr überheblich, sondern nur noch panisch, klebrig vor Angst und völlig außer sich.

„Sophie, mein Mädchen“, jammerte Sabine Schmitt ins Telefon, und ihre Stimme überschlug sich beinahe. „Leon hat mir alles erzählt … Er wollte das nicht, wirklich nicht! Jonas Schmitt und Finn Huber haben ihm das eingeredet. Sie meinten, wenn du die Geschäftsführerin bist, würde niemand ausgerechnet deinen Bereich kontrollieren. Ihr seid doch Familie, haben sie gesagt! Bitte, Liebes, tu irgendetwas. Du hast doch Einfluss, du kannst das regeln. Mach deinen Mann nicht kaputt, sonst landet er noch vor Gericht!“

Sophie hielt das Handy ans Ohr und hörte diesem bebenden, schmeichlerischen Flehen zu, während sich in ihr eine kalte Leere ausbreitete. Plötzlich lag alles offen vor ihr. Das „männliche Selbstwertgefühl“, das Sabine so erbittert verteidigt hatte, vertrug sich offenbar hervorragend mit Diebstahl, solange man sich hinter der Position der „Ehefrau als Chefin“ verstecken konnte. Sie hatten Sophies Stellung verachtet, solange sie ihnen unbequem war. Doch als Schutzschild für ihre Machenschaften war sie ihnen gut genug gewesen.

Am folgenden Morgen ließ Sophie Leon Schmitt in ihr Büro kommen. Er trat ein, ohne sie richtig anzusehen. Von seiner aufgesetzten Überlegenheit war nichts geblieben; er wirkte eingefallen, kleinlaut, fast fremd.

Sophie legte ein einzelnes Blatt auf den Schreibtisch und schob es ihm entgegen.

„Das ist deine Kündigung auf eigenen Wunsch“, sagte sie mit ruhiger Stimme. „Den entstandenen Schaden erstattest du vollständig. Aus dem Geld, das du und deine Mutter beiseitegelegt habt. Ich habe die Sicherheitsabteilung davon überzeugt, die Unterlagen nicht sofort an die Polizei weiterzugeben. Die Bedingung ist klar: vollständige Rückzahlung und dein Ausscheiden aus dem Unternehmen. Damit ist die Sache hier beendet.“

Leon starrte auf das Papier. Seine Finger zitterten, als er nach dem Stift griff.

„Und wir?“, fragte er leise. „Unsere Ehe?“

Sophie sah ihn an, ohne den Blick zu senken.

„Unsere Ehe war in dem Moment vorbei, in dem du beschlossen hast, meine Position sei eine bequeme Gelegenheit, zu stehlen und ungestraft davonzukommen“, erwiderte sie. „Du wolltest doch, dass ich nicht länger deine Vorgesetzte bin. Dieser Wunsch ist erfüllt. Ab jetzt bin ich gar nichts mehr für dich.“

Sie schrie nicht. Sie bettelte nicht. Auch Tränen kamen keine. Einige Tage später holte Leon seine restlichen Sachen aus der Wohnung. Als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel, merkte Sophie zum ersten Mal seit Monaten, dass sie wieder frei atmen konnte. Diese schwere, erstickende Spannung war verschwunden. Sie war allein geblieben, ja. Aber es war die Einsamkeit eines Menschen, der sich selbst nicht verraten hatte.

❦

„Ich habe meine Tasche gepackt. Ich bleibe erst mal bei meiner Mutter. Dieser ganze Wanderzirkus hier macht mich fertig“, verkündete Maximilian Lang, ohne Greta Böhm und Finn Krause auch nur eines Blickes zu würdigen. Die beiden standen wie angewurzelt im Flur.

Sie waren gerade mit ihren Rucksäcken aus der Schule gekommen. Zum ersten Mal hörten sie, dass ihr Vater sie nicht als seine Kinder bezeichnete, sondern als Störung seiner persönlichen Ruhe. Das Wort „Wanderzirkus“ blieb in der Diele hängen, schwer, dumpf und klebrig, als hätte jemand Sirup auf dem Linoleumboden verschüttet.